#8-Дань Псам

Солнце… о, солнце… думаю, оно может меня уничтожить. Но увидеть его снова…

- Теперь у нас металлические штучки есть. Железные.

- Небесный камень. Да, я многое заметил в тоннелях. Джагуты использовали магию, чтобы добывать и обрабатывать его - но нам подобное запрещалось видеть. Но даже тогда я думал, что железо можно изготовлять без всякой магии. Посредством жара. Собрать, придать форму, выковать полезные орудия. Раэст все еще правит?

- Никогда не слышал ни о каком Раэсте, - сказал Харлло. - Бейниск правит Утесами и Мастер правит шахтой, а в городе есть совет знатных, а в далеких землях есть короли и королевы, императоры и императрицы.

- И Т’лан Имассы, стоящие на коленях.

Харлло оглянулся на штрек - он уже слышал едва доносящиеся сюда голоса. - Хотят поднимать меня. Что рассказать об этом месте?

- Плохой камень, белая пыль, которая вредит людям. Дурной воздух.

- Тогда никто больше сюда не придет.

- Верно.

- Но тогда ты снова останешься один.

- Да. Тогда скажи, что здесь обитает призрак. Покажи волшебные инструменты этого призрака.

- Скажу. Слушай, я, может быть, смогу еще раз сюда пролезть.

- Щенок, это было бы очень хорошо.

- Что-нибудь принести?

- Да.

- Что?

- Лубки.

Итак, Харлло ползет к свету дня, и в тяжелом мешке звякают инструменты трупа. Рога и кость окаменели и больно впиваются в ногу.

Если Веназ их заметит, то может отобрать. Харлло понимает, что нужно быть осторожным. Спрятать где-нибудь. Там, где никто не станет ходить и искать вещи.

Еще надо многое обдумать. И найти эти “лубки”.

***

Она настояла, чтобы Дюкер взял ее под ручку. Они пошли к “Фениксу” - по району Имений, через стену Третьего Круга и район Дару. - Как много людей, - болтала она на ходу. - Этот город гораздо больше всех мною виденных. Похоже, больше всего меня поражает, сколько здесь знакомых лиц - не тех, кого я встречала, но тех, что похожи на моих прежних знакомых.

Дюкер подумал над ее словами и кивнул: - Да, мир таков.

- Но почему?

- Ни малейшего понятия, Сциллара.

- Вот и вся твоя мудрость?

- Даже от этой стараюсь избавиться.

- Ладно. Попробуем по-другому. Как я вижу, ты не находишь толка в истории.

Старик хмыкнул. - Если ты имеешь в виду, что прогресса нет, что прогресс - иллюзия, что история - всего лишь скопище уроков, которые никто не желает учить… то да, толка нет. Ни в написании истории, ни в преподавании.

- Хорошо, замнем. Выбирай сам.

- Что?

- Тему приятной беседы.

- Вряд ли я смогу… ничего на ум не идет, Сциллара.