Запрещенные слова. Том первый

"

"Сбрасываю ботинки, тихонько стону, потому что с непривычки они ощущаются на ногах тяжелыми после более легкой осенней обуви. Хотя синоптики обещают нам неестественно теплый декабрь в этом году, первые дни ощутимо прохладные.

Переодеваюсь в теплый домашний костюм, завариваю себе чай и готовлю на скорую руку рыбный стейк с овощами. На все уходит минут тридцать. Иногда я слышу, как вибрирует телефон, но запрещаю себе реагировать, пока не закончу. После того, как поймала себя на мысли, что проверять сообщения от Шершня стало частью моей ежедневной рутины, пришлось напомнить себе, что я вообще-то серьезная, без пяти минут тридцати трех летняя женщина и влипнуть в виртуальный роман — последнее, что мне вообще может быть нужно.

Тем более, когда на носу висит слияние и целая куча работы.

Тем более, после Дубровского.

Ситуация с Резником — аналогичная, даже еще хуже.

Но мне хочется прочитать сообщения Шершня.

Вот прямо ладони горят схватить телефон и получить дозу сарказма.

Включаю телек, нахожу сериал про врачей, который смотрю не с интересом, а скорее ради фона, ковыряю сёмгу.

Посматриваю на часы.

Еще пять минут.

Переключаю сериал на передачу про космос.

Мысленно смеюсь над своими убогими попытками держаться. Какая, блин, разница, если вместо того, чтобы отвлечься на что-то интересное, я просто сижу и считаю минуты от обратного?

Он написал шесть сообщений.

Я нервно сглатываю, когда читаю: «Досмотрела?» И еще одно, следом: «Чтобы ты не думала, что я не умею держать слово и втихаря за тобой подсматривал из-за угла».

Там фото.

Сразу несколько.

Я нажимаю, и перед глазами открывается кадр с завораживающим видом — дорога, убегающая вдаль, разметка, кажущаяся неестественно белой на темном асфальте. Мощные столбы ветрогенераторов где-то на заднем фоне.

Безупречный оранжевый закат.

Все в стиле других фото Шершня — четко, выверено и очень эстетично. Даже странно, что при таком таланте поймать кадр, в его профиле просто «лайфстайл» фото.

И затем третье фото.

Я замираю.

На нем только силуэт. Тень, вытянувшаяся на асфальте в лучах уходящего солнца. Он стоит, опираясь бедрами на мотоцикл, руки заведены назад, упираются в седло. Контуры шлема, массивные плечи, четкая линия рук и торса.

Вот же блин!

Это фото буквально дышит уверенностью и брутальностью.

Я закрываю его в тот момент, когда понимаю, что начинаю разглядывать детали со слишком очевидным желанием узнать о нем больше.

Держу паузу.

Он ездит на мотоцикле.