Закон жанра

Она мне понравилась. Хорошая девочка. В консерватории учится, по классу фортепьяно...

Видимо, на его лице появилось удивление.

– А ты и не знал? – догадалась бабушка."

"– Да как-то не успел спросить...

– А я вот спросила... Она старше тебя на два года...

Вот так, а он-то думал, что они ровесники... Да какая разница, сколько Ксении лет, хоть девятнадцать, хоть сто девятнадцать. Лишь бы она всегда была с ним.

– Но это несущественно, – в унисон с его мыслями продолжала бабушка. – Твой дедушка был моложе меня на целых четыре года.

Дедушка умер рано, в сорок лет. Врожденный порок сердца.

– Ой, лишь бы Ксения тебя не пережила, – спохватилась она. – Тьфу, тьфу!..

– Не переживет, – улыбнулся Ярослав. – Мы с ней вместе умрем, в один день...

Хотел бы он, чтобы так случилось. Ему будет сто лет, а ей сто два года...

– Да ну тебя, болтун!

Бабушка ушла. А вечером того же дня его навестила Ксения. Как будто солнышко в палату заглянуло. Ярослав сразу почувствовал прилив сил. Даже боль в груди пошла на убыль.

– Привет! – ярко улыбнулась она.

И снова, как тогда в день их знакомства, протянула ему руку. На этот раз он не отказал себе в удовольствии припасть к ней губами.

Рука у нее красивая. Кожа гладкая, нежная, пальцы сильные, длинные, как у пианистки. А так оно и есть.

– Ты не говорила мне, что в консерватории учишься...

– Учусь. А что здесь такого?

– А то, что ты человек творческой профессии. Завидую. А я в театральное собирался поступать. Актером хотел быть. Не получится...

– Глупости.

– Ты уже какой курс к этому времени закончишь?

– Третий.

– Значит, на четвертом учиться будешь, а я на первом...

– Тебя это расстраивает? – подозрительно посмотрела на него Ксения.

Улыбка сошла с ее лица.

– Да. Ты на четвертом курсе, а я в самом начале...

– Может, тебя расстраивает, что я старше тебя?

– Нет... Об этом я совсем не думаю... Хотя... Нужен ли я тебе такой молодой?.. Может, я вообще тебе не нужен... Какая во мне ценность?

– Ярослав, ты что-то не то говоришь.

– Какая чушь!.. Да я... Да мне... Ты мне скажи: умри. И я умру! Даже не спрошу, зачем тебе это нужно...

– Не надо умирать, – нежно улыбнулась она.

И бережно коснулась рукой его лба.

– А вот выздоравливать надо. Досталось тебе.