Выбор Места и Цели

— Найдём!

— Поехали, Маркус, — устало произнесла Мирабэль.

Она залезла в парокат. Маркус последовал за принцессой.

— Ваше высочество! — крик снаружи.

— Что там ещё? — процедила Мирабэль. — Пропустить!

Это был начальник участка, где они были.

— Ваше высочество! — мужчина появился в дверном проёме. — А что делать с мисрийкой? На ней ошейник.

— А, да, — принцесса вздохнула. — Алфеос!"

"— Ваше высочество? — откликнулся начальник отряда охраны.

— Рабыню-мисрийку с собой, — распорядилась принцесса.

— Слушаюсь!

* * *Когда дверь в салон, наконец, закрылась, Мирабэль буквально растеклась по сидению.

— О, проклятье, — процедила она. — Давно я так не истощалась.

Маркус криво усмехнулся в ответ.

— Зачем тебе этот парень? — спросил Брут.

— А ты бы оставил такой долг? — осведомилась принцесса. — Кстати, рабыню он приволок. Вот пусть и разбирается.

— На ошейнике есть имя хозяина, — заметил Маркус.

— Кстати, это же, кажется, та девушка, которая второй танцевала? — сощурилась Мирабэль. — А, значит, её хозяин — устроитель этого мероприятия?

— Или партнёр устроителя, — добавил Брут.

— Что же, думаю, периты Адженсии найдут пару вопросов, — нехорошо усмехнулась девушка. — Ко всем причастным.

Мирабэль прикрыла глаза. Выдохнула долгим выдохом.

— Не думала я, — произнесла она. — Что мой самый сложный бой пройдёт в эти Весталии вне Колизея. Н-да-а… Дней на пять-шесть меня выключило. Как минимум.

— Тебе не хватило что ли? — усмехнулся Маркус.

— Да ладно, — махнула рукой девушка. — Вряд ли этот Нуммус смог бы…

И девушка вдруг замолчала.

— Эй, Мира, что такое? — с беспокойством спросил Брут.

А Мирабэль резко села прямо. И уставилась в окно. Наполовину зашторенное. То есть она вряд ли что-то рассматривала снаружи.

— Это был он, — произнесла она.

— Кто? — не понял Маркус.

— Максим Нуммус! — ответила принцесса. — Как я сразу его не узнала⁈ Впрочем, темно было… Да и я уже в тот момент…

Девушка откинулась на спинку сидения.

— Ну, вот мы и выяснили, — произнесла она. — Жаль, жаль. Бой бы вышел отличный.

Маркус только головой покачал.

— А ты уверена? — спросил парень.

— Чтобы я не узнала стиль? — фыркнула Мирабэль. — Это был точно Нуммус! Сближение, Лакулаторы. Фехтует, как… Ох, проклятье! У него же личная формула есть! Да не одна! И он их не показывал! Вот же!…

Девушка стукнула кулаком по сидению.