Училка и мажор

Умом я понимаю, что посиделки с коллегами — это нормально, но ничего не могу поделать с саднящей обидой. Я ведь ждала к ужину, сама не ела, готовила уставшая, а он… Эх.

Ладно, Вася, смотри на это как на возможность завернуться в плед и расслабиться, посмотреть сериальчик."

"Я убираю в холодильник бутерброды и морской салат, ставлю в бар вино. Мясо накрываю и оставляю на столе, потому что оно ещё горячее. И кто теперь это всё будет есть? Паша вчерашнее не жалует, а мне и за неделю всё это не впихнуть.

Смотрю на часы — уже почти половина девятого.

Фильм или сериал?

Или лекции на завтра повторить?

Я их уже трижды прогнала после того, как составила. Хватит. Я знаю материал на зубок.

Перебираю фильмы. Сериал недавно досмотрела, а вникать в новый сейчас желания нет. А фильм — он же на один вечер, так что как раз удобно.

Я листаю ленту в приложении и как-то чисто случайно торможу на “Трансформерах”.

Вдруг вспоминается сегодняшний инцидент с Радичем. По коже пробегают неприятные мурашки.

Ну и тип.

И никакой он не Бамблби. Автобот — парень хороший. А этот…

Он размышлений и настроя на кино меня отвлекает телефонный звонок.

Паша.

Может, он уже едет домой и хочет поинтересоваться, нужно ли что-то в магазине?

— Малыш, — слышу в трубке, когда отвечаю, совсем нестройный голос. — Ма-малыш…

— Я слушаю, Паша, — поджимаю губы, чувствуя, как обида, подпитанная раздражением, снова вскидывает голову.

— Я это… слушай… ну в общем… — Пашка закашливается. — Я потерял карту, Вась. А приложуха не грузит. Еле тебе дозвонился…

— И ты хочешь, чтобы я что сделала? Приехала за тобой? — я стараюсь сдерживаться, но чувствую и сама, как начинает звенеть мой голос.

— Ну-у… Привези карту, малыш, окей? Сегодня я угощаю и… некрасиво, в общем, получается.

— Паш, ты вообще охренел? — подскакиваю в кресле, чувствуя, как от злости начинает барабанить в груди сердце.

— Ну зай, пожа-алуйста.

Я отключаю звонок и сжимаю телефон в руке.

Уф.

Злость прямо переполняет. Но ведь уже понимаю, что никуда не денусь и поеду. Вот только никаких ему продолжений, итак уже лыка не вяжет. Домой поедем.

А мозг завтра поклюю.

“Адрес напиши” — отправляю Паше, а сама иду одеваться.

Адрес он присылает, точнее, название, но с ошибками. Видимо, в пьяном угаре пальцы по буквам не попадают уже.