Цена моей одержимости

Черное платье в серебристых блестках. Без бретелек. С небольшим декольте. Все держится на ее формах.

— И много будет гостей? — вздрагиваю при звуках громкой музыки внизу."

"Народ потихоньку собирается на самую масштабную вечеринку года.

— Тимур может пригласить хоть двести человек, — ничего себе. — Брат у меня очень общительный парень.

Ну еще бы. Такое трудно не заметить.

Вокруг него постоянно вьются какие-то силиконовые девчонки, мечтающие затащить его в постель. Вешаются ему на шею, чуть ли не умоляя трахнуть их прямо посреди улицы.

Пару раз я лично видела, как он сажал в тачку очередную студентку нашего универа. Причем вел себя галантным образом, улыбаясь от уха до уха. И всегда возвращался домой в тот момент, когда там была я.

Словно чувствовал, что нужно появиться передо мной и ввести меня в краску какими-нибудь пошлыми словечками или упоминанием о нашей первой встрече.

Тимур заметил тогда мой заинтересованный взгляд. Ему очень понравилась реакция, что я…

— В каких мыслях ты пребываешь, Задорожная?

Дина толкает меня в плечо, вырывая из воспоминаний и чуть не опрокидывая на пол.

Кошмар. Тихий ужас.

— Расслабься, — спускаемся по лестнице к источнику шума. — Оторвись по полной, детка!

И мы вливаемся во всеобщий поток веселья.

Народу тьма. Куча выпивки, закуски. Визги, крики, смех, мощные басы из колонок. Сплошная вакханалия.

Уши режет громкий звук, аж голова начинает раскалываться.

Чувствую себя не в своей тарелке. Вся дрожу, нервничаю. То и дело оглядываюсь по сторонам в поисках Дины. Но подруга уже куда-то упорхнула, оставив меня одну среди дергающейся под музыку толпы.

Ощущаю явный дискомфорт. Ведь практически не бываю на таких вечеринках. А если и прихожу, то просто подпираю стену, не решаясь влиться во всеобщий поток разнузданности и дикого веселья.

Как бы отсюда выбраться? Воздухом надо подышать, а не лицезреть пьяные рожи незнакомых людей.

— Снова за старое, Тимур?

Инстинктивно оборачиваюсь на звуки голоса. Сердце падает в пятки, а глаза расширяются от увиденного.

Тимур Воронцов, как король мира, восседает на диване. Расслаблен. Спокоен. Смотрит на всех самодовольным взглядом. В одной руке бутылка пива. Другая же обнимает силиконовую барби, у которой сиськи сейчас вывалятся из декольте.

Еще одна жертва пластической хирургии чуть не ухо его облизывает, что-то шепча и хихикая над его ответами.