Триумфальная арка

Одна половина лица напоминала ярмарочного клоуна, другая, с черным наплывом туши под глазом, — очень усталую, немолодую проститутку. Только волосы сверкали и были прекрасны, как всегда.

— Я не хочу, чтобы меня оперировали, — прошептала она.

— Посмотрим. Может быть, обойдемся и без операции.

— Это опасно?..

— Нет, — сказал Равик. — Не волнуйся. Просто я не захватил с собой инструменты.

— Инструменты?..

— Для исследования. А теперь… Не бойся, тебе не будет больно.

Укол оказал свое действие. Равик начал осторожно осматривать рану.

В глазах Жоан уже не было выражения испуга. Мужчина вернулся.

— «Скорая помощь» выехала.

— Позвоните Отей 1357. Это клиника. Говорить буду я сам.

Мужчина исчез.

— Ты поможешь мне? — прошептала Жоан.

— Конечно.

— Только чтоб не было больно.

— Не будет больно.

— Не могу… не выношу боли… Ею вдруг овладела сонливость. Голос зазвучал глуше: — Просто не выношу…

Равик молча глядел на пулевое отверстие. Крупные сосуды не задеты. Выходного отверстия нет.

Он наложил повязку-компресс, не сказав ей о том, чего опасался.

— Кто уложил тебя на кровать? — спросил он. — Ты сама?..

— Он…

— А ты… ты могла ходить?

В ее затуманенных, больших, как озера, глазах снова появился испуг.

— О чем… ты… спрашиваешь?.. Нет… Я не могла двигать ногой… Нога… Что с ней, Равик?

— Ничего. Я так и предполагал. Все будет в порядке.

Мужчина вернулся.

— Клиника…

Равик быстро подошел к телефону.

— Кто это? Эжени? Палату… да… и вызовите Вебера.

 — Он посмотрел в сторону спальни и тихо добавил: — Подготовьте все. Придется немедленно оперировать. Я вызвал «скорую помощь». Несчастный случай… Да… да… так… через десять минут…

Он положил трубку и с минуту постоял на месте. Стол. Бутылка мятной настойки. Отвратительное пойло. Рюмки. Ароматные, приторно сладкие сигареты из розовых лепестков. Револьвер на ковре… И кровь… Все неправда… Зачем я хочу обмануть себя?.. Все правда… Теперь он знал, кто за ним приехал. Смокинг со слишком прямыми плечами, напомаженные, гладко зачесанные волосы, легкий запах духов «Шевалье д'Орсэ», раздражавший его всю дорогу, кольца на руках… Тот самый актер, над чьими угрозами он еще недавно смеялся.

Хорошо прицелился, подумал он. Нет, вообще не целился. Так точно не прицелишься. С такой точностью можно попасть, только когда сам того не хочешь.

Он вернулся в спальню. Актер стоял на коленях перед кроватью. Ну еще бы, конечно, на коленях.