Соль под кожей. Том первый (СИ)

Чтобы Кирилл прискакал, роняя тапки, мне достаточно отправить ему любой смайлик, даже тот, что с улыбающейся какашкой. Но, конечно, я не буду этого делать. Нужно как-то выкроить время и сходить с «подружками» в клуб — идеальное место, если нужно быстро и без проблем с кем-то познакомится. Да и подходящая мне категория чаще всего пасется именно там. С другой стороны…

Я задерживаюсь у стойки, где посетители оставляют спортивные бутылки, потому что боковым зрением замечаю здоровенную мужскую фигуру.

Он еще не успел подойти достаточно близко, а я уже слышу тот самый убийственный запах, от которого невольно переступаю с ноги на ногу. Но тут же беру себя в руки. Данте, конечно, как всегда и во всем чертовски прав: чтобы голова была трезвой и работала без перебоев, нужно сначала удовлетворить все первичные потребности. Когда одна дает сбой — начинаются проблемы.

Мужчина подходит так близко, что теперь нас разделяет только относительно узкая столешница. Я сразу оцениваю его руки, когда он тянется к своей бутылке.

Длинные крепкие, слегка узловатые пальцы, тыльная сторона покрыта тугими выпирающими венами. На нем простая черная толстовка без каких-либо логотипов — скорее всего, что-то очень недорогое. Бутылке уже столько лет, что все надписи и опознавательные знаки на ней тоже стерлись. Достаточно хороший признак, что этот тип не из моего «мира» — не могу представить ни одного мажора или солидного финансового воротилу, который бы не брезговал ходить в давно растянутой толстовке. Хотя, выглядит она абсолютно чистой, не считая свежих темных пятен пота.

«Не сри там где ешь», — всплывает в памяти одно из многочисленных наставлений Данте, но я пока отодвигаю его в сторону.

Рискую поднять голову, чтобы оценить внешность «объекта».

Смотрю еще выше. И еще, и еще, переползая взглядом с мощной груди на плечи.

Да ну блин, этот мужик какой-то бесконечный! Он вообще когда-нибудь закончится?!

В итоге приходится задрать голову чуть ли не до упора, но мои старания не увенчиваются успехом, потому что этот мудак носит капюшон, и так низко натягивает его на глаза, что разглядеть получается разве что тяжелый, покрытый темной щетиной подбородок и свисающие до кончика носа темные волосы.

«Он стопроцентно урод», — мысленно вздыхаю с сожалением. Ну кто бы сомневался, что к шикарному телу (я в состоянии оценить это даже через одежду) «бонусом» идет жирный минус.