Снегурка для опера Морозова

— Да здесь, здесь… — растягиваю слова, — не стой на пороге, проходи.

Расстегнув верхние пуговички на шубке, Снегурка нерешительно проходит в гостиную. У меня журнальный столик накрыт прямо у дивана. Удивлённо моргнув, смотрит на единственный бокал с недопитым коньяком и тарелки с нарезкой. Всё, что было в холодильнике, пожертвовано на закуску.

— Налить? — спрашиваю я. Ну, может, ей и правда надо, для храбрости. Но как-то настроения это пока не добавляет. Жёстко и грязно не будет?

— Н-не надо, — крутит головой.

— Ну тогда приступим сразу к делу, — хлопнув в ладоши, шагаю к ней и обнимаю за талию.

Тоненькая такая, будто не кормили её пару месяцев. Пополам бы не сломать с голодухи. Член оттягивает тонкую ткань спортивных штанов, демонстрируя боеготовность, несмотря на сидящий во мне коньяк.

— Что вы делаете? — пищит Снегурка.

— Не переигрывай! — бесить начинает люто. В паху ломит от возбуждения. Хочется как можно быстрее ворваться в горячее женское и сломать к чертям тормоза.

Разворачиваю девушку спиной к себе, толкаю к дивану и загибаю на мягкую покатую спинку. Задираю искусственную шубку, костюм снегурки, шлёпаю по ледяной заднице, облепленной синтетикой колготок. Снегурочка вскрикивает вырывается.

— Ч-ч-ч, всё, не буду больше так. Лежи смирно. Дядя опер тебя не обидит.

Дядя опер тебя трахнет, а потом сходит и накажет один частный притон за некачественно выполненный заказ. Я, мать вашу, кого просил?!

— Я пришла к Дениске! — истерично хнычет Снегурка.

— Ты его нашла, — хмыкаю я.

— К-кого?

— Дениску, — усмехаюсь. — Это я. Так что ты пришла по адресу, детка.

И где-то в этот момент до пьяного мозга начинает доходить, что имени-то я не называл, когда бабу себе заказывал. И плачет она уж больно натурально.

Встряхнувшись, делаю шаг от неё, едва не спотыкаясь о собственные спущенные до колена штаны.

Голубоглазая Снегурочка отлепляется от спинки дивана, нервно поправляет одежду и застывает с широко распахнутыми глазами, уставившись на мой стояк со вздувшимися тёмными венами.

— Да брось, не такой уж он и страшный, — криво улыбнувшись, натягиваю штаны.

У меня мобильник звонит. Стянув с тарелки с закусками кусочек сыра, иду вглубь квартиры в поисках своей трубки. Нахожу в прихожей, в кармане форменной куртки.

— Капитан Морозов, — дёргает меня от этого звания.