Снегурка для опера Морозова

— А у тебя их несколько?

Щёки мгновенно вспыхивают от негодования. За кого он меня принимает?"

"— Конечно нет, — с немым укором смотрю на Дениса. — У Миши бабушка живёт в той же деревне, а он приезжал на лето. Мы с детства друг друга знаем. Правда, он старше на четыре года.

— А когда свадьба?

— Когда накопим денег, — вздыхаю обречённо. — Миша хочет расписаться и в путешествие поехать…

Только когда мы сможем себе это позволить, не понятно.

— А ты чего хочешь? — вкрадчиво спрашивает Денис и закуривает.

Издевается? Вроде нет.

— Платье такое, как у принцессы. Пышное и со стразами на подоле. Туфельки с блестящими каблуками. И диадема…

— А дальше…

— Жених подхватывает меня на руки и…

Прикрываю глаза, но отчего-то представляю не Мишу, а Дениса, и осекаюсь на полуслове.

— Что?

— Ничего, — недовольно ворчу. — На вот лучше почисть чеснок.

— Слушаюсь и повинуюсь, — Денис тушит окурок и принимается за дело.

И всё вроде бы хорошо, но мне теперь не по себе.

Закусываю от досады губу и закидываю нарезанный картофель в раскалённое на сковороде масло. Неаккуратно дёргаю доску, и масло отлетает мне прямо на руку.

— Ай, — вскрикиваю от боли, а глаза невольно наполняются слезами.

— Что случилось? — Денис мгновенно оказывается рядом.

— Обожглась, — канючу жалостливо и дую на место ожога.

— Дай посмотрю? — он рассматривает покраснение на коже. — Горе луковое.

— Жжётся.

— Ну конечно, иди сюда.

Тащит меня к раковине и суёт кисть под холодную воду. Кожу отпускает, а меня начитает потряхивать. Денис слишком близко. Обнимает меня всю, со всех сторон. Спиной чувствую его мощную грудь, а виском щёку. Застываю в его ручищах и боюсь пошевелиться. Почти не дышу. Уже забываю, что я там обожгла и где, потому что горю вся. И щёки в первую очередь. Так разве должно быть?

В дверь очень настырно звонят, но мы словно не слышим.

Трель звонка не утихает.

— Кто там такой оборзевший? — рычит Денис и всё же выпускает меня из плена.

Уходит, а я, наконец, начинаю дышать. Истерично пытаясь вернуться в нормальное состояние, но не получается. Я какая-то зачарованная, оглушённая собственными эмоциями.

— Ты ещё кто?

— Дед Мороз, — испуганно блеет Миша.