Шамиль

Бывший парень был просто другом, который иногда интересовался тем, все ли у меня хорошо, не нужна ли мне помощь, не обижает ли меня кто. Простое проявление дружеской заботы и только. Я никогда не придавала этой переписке какого-то серьезного значения.

Я отвечала ему, потому что не видела в этом ничего ужасного. Игорь не просил вернуться, не лез дальше дозволенного, не переходил границ и придерживался рамок приличия. Ничего такого из-за чего можно было бы реагировать так, как отреагировал Шамиль.

Я оставила телефон на обеденном столе без задней мысли, не ожидая подвоха или «удара в спину».

- Что это?

- А? – я оборачиваюсь без задней мысли, улыбаюсь и просто качаю головой. – Садись, давай, лазанья как раз приготовилась…

- Я спрашиваю еще раз – что это? – звучит грубо, властно, безапелляционно и я понимаю, что вот оно…начало беды.

Гром среди ясного неба.

- Ничего… просто переписка со старым знакомым…

- Что я говорил на счет переписок? А на счет общения с другими мужчинами?

- Я… я могу тебе показать ее, там нет ничего такого, нет ничего предосудительного…

- Как обычно игнорируешь все, что тебе не по душе… - вкрадчиво тянет Цахаев, заставляя кожу спины покрыться мурашками. Взгляд, движения, тон, все кричит о том, что он зол, что сейчас представляет собой опасность, что нужно от него бежать. – Поступаешь по-своему.

Вот только куда?

Я все еще пытаюсь что-то объяснить, доказать, когда резко оказываюсь прижатой к холодильнику, что оказывается как раз позади. Сильно ударяюсь головой, но быстро забываю о боли, когда чувствую у горла холодную сталь.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Когда и как Цахаев успел схватить кухонный нож – загадка, но сейчас это далеко не самое важное…

- Это в последний раз, когда я предупреждаю тебя, Ульяна, - шипит муж.

Ясно ли это?

Ясно ли это?!

Я киваю так быстро и усердно, насколько это позволяет нож, приставленный к горлу.

Было ли мне страшно?

Да.