Мы не твои

Давай, рассказывай, что у тебя произошло с Умаровым?

Меня бросает в краску, потому что доктор, которого в отделении и в клинике за глаза зовут Громозека, как героя известного мультфильма, попал прямо в точку.

Произошло. С Умаровым. С пациентом, сиделкой и глазами которого я была целый год.

— Товий Сергеевич…

— Надь, ну что ты так официально-то? Сколько раз говорил, не чужие же люди? Мы с твоим отцом были как братья, а ты…Давай-ка садись, выложишь все начистоту, и мы решим проблему, да?

Он говорит так просто, по-доброму, что сразу хочется плакать.

И все рассказать.

Но я не могу.

Как я скажу, что влюбилась в пациента? Пренебрегла своим профессиональным долгом?

— Я просто устала. Вы же знаете характер Ильяса? С ним сложно…

— Сложно? Мне казалось, вы нашли общий язык, разве нет? Когда я осматривал его в последний раз, то…

— Мне тоже казалось, но…

— У вас что-то было?

— Нет! — отвечаю так быстро и резко, что дяде Товию, конечно, все понятно.

— Так… Ну, на правах, так сказать, твоего… опекуна что ли, я должен, наверное, поехать к нему и потребовать сатисфакции?

— Что?

— Я устроил к нему на работу маленькую, насколько я понимаю невинную девочку, ну, ну, не смущайся, я врач, мне можно.

А этот… мажор что устроил?

— Я сама…

— Что? Ты? Сама? Ты мне то не рассказывай! Эх… воробушек ты мой, воробушек… Я позвоню Тамерлану и поговорю с ним.

— Нет! — на этот раз говорю твердо. — Пожалуйста, нет…

— Надюша…

— Я прошу. Я все равно уеду. И мне от него ничего не надо. Совсем.

— Так… Есть последствия?

Ох, от Громозеки ничего нельзя скрыть.

Он словно рентген, или нет, новейший аппарат МРТ — магнитно-резонансная томография. Все видит, все понимает.

— Дядя Товий, пожалуйста… не надо ничего им говорить! Я не хочу, чтобы они знали! Он сказал… он мне сказал, чтобы я… избавилась…

Не могу сдерживаться, слезы прорываются, я как в детстве закрываю рот ладошкой, реву.

Товий встает со своего кресла, подходит ко мне, обнимает, прижимая к широкой груди.

— Ну, ну, малышка, не надо… Не плачь, в твоем состоянии это еще и вредно.

— он усаживает меня на банкетку, садится рядом, гладит по голове, — Так… что же мне с тобой делать? Уверена, что хочешь уехать? Ты же можешь вернуться в клинику? Устроим тебя официально. Поработаешь, пойдешь в декрет, получишь деньги декретные. Жить можешь у нас, Геля будет рада, ну или… найдем какой-то вариант. А этому… этому горе-папаше знать не обязательно, если он разбрасывается такими заявлениями, то…

— Я боюсь тут оставаться.