Развод. Цена твоей любви (СИ)

"

"Как наяву, вижу одну руку мужа, ложащуюся на голову блондинки, помогая ей. И вторую — закрывающую в волосы брюнетки, сжимающую их.

Как так? Мы же пять лет вместе. Прошли через взлеты и падения. Я все делала для мужа. Поддерживала его во всем. Не пилила за то, что он уделял мне мало внимания. Старалась приободрить, когда очередная сделка срывалась. Совмещала роль заботливой жены и пиарщика. Делала, все, что могла, лишь у него получилось достичь цели.

У нас ребенок, черт возьми!

Нет! Я все так не оставлю! Пусть даже не надеется, что отделается без последствий! Я посмотрю в его бесстыжие глаза! Выскажу все, что думаю! Врежу по яйцам! Да! Именно так сделаю!

Вскакиваю на ноги.

Огибаю стол, боюсь об угол из-за узкого прохода между ним и шкафом с документами. Шиплю, но не останавливаюсь. Широкими шагами пересекаются расстояние до двери, распахиваю ее. Вылетаю в коридор с белыми стенами и висящими на них постерами в рамках с препаратами, разработанными нашей компанией. Запах лекарств такой же, как в больнице, бьет в нос. Кривлюсь. Я давно предлагала перенести главный офис в другое здание, подальше от производства, находящегося в подвальных помещениях. Но нет же, никто меня не слушает.

Плевать! Сейчас на все плевать!

Поворачиваю к лестнице, стремительно иду по длинному коридору лестнице.

Чтобы добраться до кабинетов руководителей, нужно подняться на второй этаж. Прохожу мимо одной двери за другой, по дороге кивая встречающимся сотрудникам.

— Добрый день, Инга Павловна, — здоровается со мной проходящая мимо Галя, темноволосая практикантка в отделе разработок.

Быстро киваю ей тоже, краем глаза замечая красное, слишком откровенное в области декольте платье, под белым халатом.

Делаю пометку в голове, что нужно зайти к Герману, чтобы он напомнил своим подчиненным о соблюдении профессионального дресс-кода. Но быстро забываю об этом, когда толкаю дверь из матового стекла. Выхожу на лестничную клетку и несусь на второй этаж.

Меня словно черти гонят, поэтому опомниться не успеваю, как оказываюсь в правом крыле, где находится кабинет мужа.

Ольга Петровна, пятидесятилетняя помощница Марка, чуть не роняет очки, которые протирает, сидя за столом в залитой светом приемной.

В обычный день я бы поприветствовала ее, спросила, как дела у внуков, но сегодня просто проношусь мимо прямо к тяжелой дубовой двери, на которой на серебристой табличке выгравировано имя моего мужа.

— Инга, стой, — Ольга Петровна резво вскакивает.