Прима (СИ)

У нас просто по факту есть номера друг друга, и я совру, если скажу, что его входящий не вводит меня в какое-то странное состояние.

Правда, поднять трубку не успеваю, это делает мой преследователь.

— У аппарата, — он проводит пальцем по экрану и прикладывает телефон к уху.

Гордеев кажется, что-то ему отвечает, пока я пытаюсь подняться.

— Да тут, рядом, моя девочка, — беспристрастно врет парень. — Я? Артем. Но ты дружок можешь больше сюда не звонить…

Я прерываю его словесный поток, выхватив мобильник обратно. Мое лицо сковывает от напряжения, как и плечи.

— За такое есть статья, между прочим! — цежу сквозь зубы, пытаясь скрыть свои дрожащие руки. Боковым зрением замечаю такси, которое паркуется у тротуара.

— Так давай перейдем от статьи к чему-то интересному. Смотри, — Артем, видимо, это его имя, разводит руками в разные стороны. — У тебя, кажется, нет друзей и того выдуманного парня. Зато есть я. Ну чем не перспектива скоротать вечер?

— Но я не хочу коротать с тобой вечер, — между нами на несколько секунд повисает короткая пауза.

Синие глаза парня становятся ближе к серым, словно ясное небо затянуло холодным тучами. И взгляд такой пронизывающий, немного пугающий. Брови Артема сходятся на переносице, формируя резкие складки, а губы сжимаются в плотную линию, правда он тут же принимает расслабленную позу и выдает улыбку. И будто говорит этой самой улыбкой: “Я не привык получать отказы”.

— У тебя есть весомый повод не принимать мое приглашение?

— Мое личное “не хочу”, — откашлявшись, сообщаю, стараясь придать голосу уверенности.

Затем разворачиваюсь и снова бегу. Уже который раз по счету я сбегаю от этого парня? И он, по традиции, не идет за мной. Словно позволяет играть нам в хищника и его жертву.

Господи! Может мне, в самом деле, заявить на него в полицию? Это уже ни в какие рамки не входит.

Закрыв дверь машины, я спешно прошу водителя скорее трогаться с места. Он кивает и выезжает на дорогу. Телефон в руке, который все это время я нервно сжимала, вибрирует. Только сейчас замечаю, что там около десяти пропущенных вызовов.

Быть не может! Все от Глеба!

Закусив губу, я беру трубку и слышу его напряженный голос:"

"— Какого дьявола, Даша? — кричит он. — Ты что завела себе хахаля, который решил поиграть в героя-ревнивца?

— Нет, он не мой парень, — зачем-то говорю правду, закрыв глаза. Пульс до сих пор не восстановился.

— Ты там решила уйти в отгул, вместо того, чтобы пахать на тренировках?

— Господи! — вскрикиваю раздраженно я.