Практикантка доктора Соболева

""Чёрт, Люба, ну почему ты дура такая, а,""- корила себя Вознесенская, легкой походкой приближаясь к набережной, расположенной всего в паре кварталов от дома её родителей. Уже почти месяц прошел, как ты уехала, а Сергей не сделал ничего. Ничего, чтобы намекнуть хотя бы, что хочет увидеть тебя вновь. Да, он звонит каждый вечер в одно и то же время, но разве это о чём-то говорит? У Соболева словно появилась новая рабочая обязанность, которую он тщательно выполняет. Эти разговоры ни о чём…Только душу рвут…И заодно вырабатывают условный рефлекс, как у собаки Павлова, ближе к десяти вечера, не мигая, смотреть на экран…Затаивать дыхание в ожидании, чтобы просто сказать ему ""привет""…Дура…Тебе почти сорок, Люб… Даже не смешно.

И ждала именно этой недели, чёрт бы Серёжу побрал. Вчера у Соболева начался отпуск. Сергей, конечно, лепетал что-то невнятное про домашние дела, и что никуда не планирует ехать, но Люба так надеялась.

Вот и сейчас она спешила на встречу с Зоей, которую не видела почти месяц, а все мысли в голове были лишь о том, что Городецкая может и о Соболеве что-то расскажет. Вдруг они виделись…Да и вообще, просто хотелось о нём поговорить…

Люба чуть приподняла юбку, ступая по подвесному мостику, ведущему к ресторану, расположенному на понтоне. Вежливо улыбнулась девушке- администратору, встречающей её у входа.

— Здравствуйте, у вас заказано?

— Меня ждут, столик на Городецкую, — кивнула Вознесенская.

— Да, пойдёмте…

Откинув налипшую на лоб от духоты прядку, Люба проследовала за администраторшей в прохладный из-за работающих кондиционеров полумрак ресторана. Всё дальше вглубь, рассеянно озираясь по сторонам. В этот жаркий летний вечер заведение было переполнено. Но, благодаря продуманному зонированию, каждый столик казался маленьким уютным оазисом, располагающим к душевной беседе.