Повенчанные небесами, или Моя маленькая тайна

Чертыхнувшись про себя, оставила машину на парковке и поспешила к ожидающему мужчине.

— Доброе утро! Бессонов Павел Константинович? — произношу как можно приветливее.

Мужчина медленно поворачивается и устремляет на меня заинтересованный взгляд.

— Да. А вы, я так понимаю… Юлиана? — То, с какой интонацией он произносит мое имя, немного настораживает, но, с другой стороны, если Александровна постаралась, то ничего удивительного. Рекламировать она умеет. Причем делает это профессионально.

— Совершенно верно.

— Не извиняйтесь. Это я приехал слишком рано.

— Прошу. — Жестом приглашаю мужчину войти, но он галантно пропускает вперед меня.

— Ольга Александровна сказала, что вы нацелены на приобретение жилья в нашем городе? — Уточняю, когда сажусь на свое место.

— Не совсем я, но в целом — верно. Только для начала, наверное, стоит посмотреть любое, чтобы элементарно можно было переночевать. — Бессонов подается вперед

— Вот как? — Вскидываю на мужчину взгляд.

Вроде бы взрослый человек, а ехать в неизвестный город, надеясь, что риэлтор мгновенно решит вопрос с жильем, немного странно. Далеко не всегда можно сразу найти подходящий вариант. Хотя ведь и ситуации бывают разные. Стоит только вспомнить мою единственную поездку на море.

— Именно поэтому мне посоветовали обратится именно к вам, — произносит с обаятельной улыбкой, а его взгляд, не отрывается от моего лица, словно пытается в нем что-то разглядеть.

Лестно, конечно, но я не фея, и квартирный рынок не пополняется по взмаху волшебной палочки.

— Может быть, кофе? Пока грузится программа. — Предлагаю. Система, как специально, начала обновляться в самый неподходящий момент.

— Не откажусь.

Подхожу к кофемашине, чтобы хоть как-то сбросить непонятное чувство, и избавиться от тотального внимания к своей персоне. У меня складывается такое ощущение, что квартирный вопрос Бессонова интересует меньше всего. Неужели Данка права, и Александровна решила заняться моей личной жизнью? Как-то не верится, но…

Приношу чашечку черного кофе, сажусь, подкатывая кресло ближе к столу, и ввожу пароль на ноутбуке.

— А вы?

— Простите, что? — переспрашиваю, не расслышав вопрос, так как читала письмо от Александровны с личной просьбой не потерять такого клиента.

— А ваш кофе? — Улыбается Бессонов, и я вынуждена признаться, что на «старика» он совсем не тянет.

— Я не пью кофе. — Возвращаю улыбку. Правда, немного натянутую.