Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Иначе пришлось бы устранить каждого свидетеля.

— Ха, — нервный смешок. — Шутишь?

— Я должен поддерживать имидж… маньяка-затейника.

Вот ведь заявка.

Об него обжечься можно. Жаркая ухмылка психопата. Стылый лед в черных глазах. То пламя, то холод. И табуны мурашек в подарок.

Напомните, зачем я пыталась скрыться от этого шикарного мужчины?

— Не придавай значения моим дурацким словам, — истерически посмеиваюсь. — Я чокнутая. Больная на всю голову. Другая бы уже убегала прочь. А я все чуда жду. Перерождения. И видимо, даже подыхая от твоих рук, уперто продолжу в лучшее верить.

Да. Точно. Вечно забываю, он чуть меня не убил.

Но прошлое принято оставлять в прошлом.

Предлагаю начать с чистого листа.

Карета паркуется. Аккуратно. Плавно. Без свиста тормозов. Лишь копыта мягко ударяются о мощеную брусчаткой дорогу.

Толкаю дверцу, выскальзываю на свободу. Жадно ловлю ртом прохладный воздух. Очень пытаюсь остыть изнутри. Очнуться. Побороть утробный ужас."

"Фон Вейганд здесь. Рядом. На расстоянии выстрела.

Он мой хозяин.

Я… его. До нутра. С потрохами.

А вы когда-нибудь врастали в другого человека? Кровью и плотью. Мясом. Костями. До корней. И глубже. Безнадежно.

Ступаю на землю босыми ступнями. Совершаю шаг за шагом. Оглядываюсь по сторонам, вглядываюсь во мрак.

Скажите. Вы когда-нибудь прощали? То, что простить невозможно. Нереально. Прощали, предавая себя. Свой собственный хребет ломая.

Вздрагиваю и оборачиваюсь на звук.

Шорох крыльев. Откуда?

С трудом различаю контуры окружающих зданий. Освещение нынешней ночью выдается уж слишком скудным. Ничего не выходит разобрать.

А звук становится все отчетливее. Неумолимо приближается вплотную. Стремительно нарастает.

Задираю голову. Тону во тьме.

И тут меня ослепляет. Резко. Без предупреждения. Целые снопы и столпы ярких неоновых всполохов рассекают темное небо. Раздирают на части сочными красками.

В честь чего салют?

Не успеваю додумать мысль до конца. Вообще, ничего не успеваю. Забываю удивляться и поражаться происходящему вокруг.

Вижу их.

Огромных. Белоснежных. Чудовищных. Жадных. Неистовых.

Безжалостных монстров, которые несутся вперед на чудовищной скорости. Разрывают пространство в клочья. Режут ночной воздух мощными взмахами крыльев.

Наше столкновение неизбежно.

Рефлекторно пригибаюсь, плотнее запахиваю пиджак.