Пипец Котенку! 4

Её сложно назвать артефактом, она живая личность. Если у рода Ротановых припрятано ещё что-то подобное, и я могу это получить — будет офигенно.

— Поклянись, что никому не расскажет, — Маргоша глядит на меня исподлобья.

— Да ёп… Ты ставишь до хрена условий, дорогая. Я уже поклялся, что не расскажу Денису о том, кто отец. Обещал не убивать Степанчика, что там ещё? Почти согласился защитить его от Бремзина.

— Это родовая тайна, я не могу просто так рассказать!

— Ну и хрен с тобой, — направляюсь к выходу.

— Ты куда⁈ — восклицает Марго.

— Куда-нибудь. Домой, наверное. Надоело мне здесь.

Решительно выхожу из палатки и уже сделав шаг снаружи, слышу:

— Постой! Ярослав, вернись!

Не-а, Маргариточка, так просто не будет.

Провожу минутку на улице. Дышу свежим воздухом с примесью копоти и наблюдаю, как мои гвардейцы складывают трофейное оружие в грузовики. Слышу звуки из-за спины — Маргоша, кажется, решила встать и сама отправиться за мной."

"Возвращаюсь в палатку. Так и есть. Бледная, на трясущихся ногах и с попискивающим младенцем на руках, она действительно решила отправиться за мной.

Вздыхаю:

— Ляг на место. Тебе нужен покой и всё такое.

— Как приятно, что ты обо мне заботишься, — саркастически бурчит Маргарита. — Подержи его, пожалуйста. Неудобно ложиться с ним на руках.

— Подержать? — изумляюсь я.

— Да. Осторожно только, надо головку придерживать, — Марго протягивает мне младенца.

Ох ты ж блин. Ну ладно, подержу минутку, не обломаюсь.

Даже любопытно. Я ни разу так близко не видел новорождённого, и уж тем более не держал его на руках.

Блин, а он прикольный. Крохотный такой, страшненький. Тёплый. От него исходит сильный, необычный запах, который мне не с чем сравнить. Но так, видать, пахнут младенцы. Ни с чем не перепутаешь.

— Да ты улыбаешься, — замечает Марго, улёгшись обратно на походную кровать.

— Чо? Тебе показалось. Забери свою личинку, — протягиваю ей ребёнка.

— Можешь грубить сколько влезет, — Маргарита принимает Степанчика. — Ты улыбался.

— А у кого их нет? Только у таких отмороженных дур, как ты.

— Я уже пожалела о том, что сделала, — шепчет она. — Ладно. На мои чувства тебе плевать, я знаю.

— Не просто плевать, а дико и безудержно сра…

— Артефакт, — перебивает Маргоша. — Ещё одно сокровище моего рода. Это оружие. Родовой меч, принадлежавший моему прадеду. Он способен впитывать жизненные силы, поэтому нанесённые им раны никогда не заживают.