Пилот

Да что же это визжит-то так пронзительно?! Что за звук такой посторонний. И страшный такой! Двигло не шевелится. Стрелки падают уже. Винт визжит? Кстати, о винте. Винт на флюгер. Нефиг ему тормозить, раз тянуть не может. Сектор шага взад, до упора. А заодно и рычаг аварийной отсечки топлива, вперёд до упора нах. Батарею нельзя, мне авионика нужна. Всё равно визжит. А это Катя визжит! Надо делом полезным занять любимую.

– Молчать! Отсчёт высоты по радиовысотомеру мне!

– А?

– Высоту вслух отсчитывай, говорю!

– Поняла!

А если я… как в Ил-2 от ""мессеров"" полупетлёй смывался на ""Чайке"", в пикирование переворотом через крыло и назад? В аккурат к торцу ВПП и выскочу? К тверди земной… Если высоты хватит.

Чайке трёхсот метров хватало на такой маневр. А ""худым"" не хватало, и они землю у меня кушать принимались. А ""Каравану"" хватит? Должно хватить! Но мне сейчас не из-под огня уходить. Можно и не строго вертикально полупетлю выполнить. Не заругают меня поди-кось. Если живы останемся… Или хотя бы к аэродрому выскочу? Тоже, достойный результат будет. Разменяю высоту на скорость! Пять секунд прошло, скорость не растёт а падает, решение принято. Винт зафлюгирован, вращение замедляет и скоро остановится.

Всё. Поехали. Стоп! Ремни?! Я пристёгнут. Катя? Пристёгнута. Бормочет что-то неразборчиво. Морс! Зараза, стоит в проходе между нами, хвостом вертит весело. Ухватил его правой за шкирку, Катьке сунул.

– Крепко держи! Сейчас падать будем! Не забывай мне высоту давать. Только высоту! Мне самому некогда смотреть будет.

Выкрутимся!

Пальцем в прибор нужный тычу, чтоб не разыскивать ей с перепугу. Ответила мне она взглядом испуганным, но полным надежды. Работаем. Какое небо голубое… Рога раком, влево до упора. Ну давай, корова ленивая, вращайся уже… крен девяносто. Педаль левую плавно до упора вперёд. Рога держим влево. О как охотно хвостик-то в небо задрался! На себя штурвал, хрустя костями. Как водная гладь-то быстро приближается… Во весь блистер уже только одна вода… Щаз кааак… Совсем близко.

Вылазим из пике помаленьку. Курс? Триста пятьдесят. Мне триста сорок надо… Но… и так пойдёт. Прямо рога ставим, стремясь к горизонтальному полёту… ну вылазь миленький, почти в горизонтали мы уже, пикирование двадцать градусов. Вышли! Скорость сто шестьдесят узлов… высота, что там Катя бормочет? Ничего не бормочет. Опять визжит!

– Отставить вой! Высоту давай!

– Десять…

На себя рога, но полегонечку…

– … пятьдесят метров…

Хорош! Скорость сто двадцать.