Не бывшая жена миллионера

Я и сейчас после этого разговора похожа на натянутую струну. Выжата, как лимон.

Жаль только, что теперь он знает, где меня найти. Сможет, в случае чего, снова наведаться.

Но, я надеюсь, этого не случится.

Ну, не идиот же он, наконец, чтобы вновь вызывать ревность у своей пассии. Найдёт себе новый цветочный салон, где можно будет вдоволь поиздеваться над флористом."

"Опускаю ключ в карман, поправляя ремень кожаной сумочки на плече. Отрывисто выдыхаю, пытаясь справиться с отчего-то нарастающим волнением. Чувствую обжигающий взгляд между лопаток.

Нет – нет, показалось…

– Привет.

Чарующий голос, который я с лёгкостью узнала бы из нескольких тысяч других, раздаётся за спиной. Вызывает мурашки во всём организме. Парализует.

Оборачиваюсь. Моргаю часто-часто при виде широкоплечей фигуры не бывшего мужа. Надеюсь, что противное видение исчезнет. Распадётся на атомы.

Но оно приближается. Проходится по мне оценивающим взглядом, в котором сквозит что-то ледяное. Пробирающее до костей.

– Что тебе нужно, Антонов?

Эта фраза звучит слишком холодно из моих уст, и я не узнаю себя.

Выдыхаю, осознавая, что уже слишком давно не произносила эту фамилию в таком ключе. Привыкла отождествлять её только с собой, стараясь забыть, что когда-то приняла её в ЗАГСе от некогда любимого мужчины. Обменяла на девичью.

– Я же уже говорил – мне нужно с тобой поговорить.

– Прости, мой рабочий день выдался трудным по вине одной известной тебе психопатки, и у меня совершенно нет сил на разговоры.

Качаю головой, пытаясь просочиться мимо мужчины.

Он властно ловит меня за локоть, притягивая к себе. Обдувает мятным дыханием, перекатывая во рту жвачку. Привычным жестом откидывает волосы со лба.

Картинным. Хорошо отработанным.

– Подожди, Вероника.

Смотрит совершенно спокойным взглядом, от которого у меня начинает громко ухать сердце, ударяясь об рёбра.

– Что ещё?

Устало выдыхаю, подбочениваясь. Вздёргиваю подбородок вверх.

– Явился, чтобы испортить оставшиеся цветы?

Впиваюсь в него решительным взглядом цепких глаз.

Он медленно качает головой. С его лица моментально слетает какое-то напряжение. Сменяется тоской в кофейных глазах.

– Я не такой тиран, как ты думаешь.

– Я не думаю, я – знаю!

Мой голос звучит ровно, даже не дрожит. Упрямо сверлю Никиту взглядом, надеясь прожечь в его породистой физиономии чёрную дыру. Отлепляю властные пальцы от своей руки.