Мужчина из моего прошлого

Ремень безопасности давит на грудь и не даёт нормально дышать, поэтому я расстегиваю его. Или я не могу дышать не из-за ремня, а из-за близости Соболева? Скорее, второе.

— Я слушаю тебя, Дима, — поворачиваюсь к нему корпусом.

— У меня есть сын, и я хочу с ним общаться, — приступает сразу к делу.

Ожидаемо.

— Как ты себе это представляешь, Дим? — спрашиваю. Сейчас нет эмоций, истерик. И я, и Соболев абсолютно спокойны. Надеюсь, так останется до конца разговора. Не хочу больше криков, упреков, взаимных обвинений и слез.

Дима трет уставшее лицо, и только сейчас я замечаю, насколько Соболев измождён. Серый цвет кожи, круги под глазами, как будто ночами не спит. Проблемы на работе? Нервы? Какие-то другие сложности? Хоть и интересно, а я не буду задавать эти вопросы.

— Я тоже не знаю, как сказать об этом ребенку. И я ни в коем случае не хочу как-то негативно влиять на психику Влада. Я не враг своему сыну, что бы ты там ни думала про меня.

— Но мы оказались в ситуации, когда привычный мир Влада рухнет. В шесть лет он узнает, что на самом деле у него другой папа. А тот папа, которого он знает и любит, ему не папа.

Соболев задумчиво барабанит пальцами по рулю.

— Лучше всего было бы оставить все, как есть, — добавляю.

Отрицательно качает головой.

— Я хочу общаться со своим ребёнком. Я и так пропустил шесть лет его жизни.

— В тебе говорит эгоизм, - в мой тон просачиваются нотки укора.

— Называй это, как хочешь. Но Влад такой же мой ребенок, как и твой.

Соболев от своего не отступится, даже нет смысла надеяться, что получится донести до него всю сложность ситуации. Так что остается работать с тем, что есть.

— Влад вообще не помнит времени без твоего мужа? — интересуется, снова повернувшись от лобового стекла ко мне.

— Да.

— Как так получилось? Ты вышла замуж, будучи беременной?

— Нет, Влад был грудным, когда я вышла замуж.

— Ты беременная ходила на свидания? — Соболев сейчас еще напряженнее, чем в начале разговора. Впился в меня чёрными, как ночь, глазами и будто пытается прочитать мои мысли.

— Это долгая история и не предмет нашей встречи, — вздыхаю.