Жена моего брата

— Ты прекрасно выглядишь, не сомневайся. А в чем ты отказалась слушать стилиста?

— Не позволила обрезать и покрасить волосы.

— Уволь его! — вздрагиваю я.

Волосы роскошны. Густая блестящая гладь до пояса."

"Мне хочется прикоснуться к ней. Пухлые губы обнимают крупную клубнику, навевая мне такие ассоциации, что становится жарко. Дергаю верхнюю пуговицу на рубашке. Протягивая руку по поверхности стола, кладу кисть поверх её. Рефлекторно выдергивает, с вопросом глядя на меня. Ноздри тревожно подрагивают. Недотрога… И я хочу ее еще больше!

— Брак — не будет фиктивным, — поясняю я.

— Вы правы. Это важно.

Раскрываю ладонь, прося ее руку. Тормозит, глядя на мою ладонь. И словно ломая себя, вкладывает в нее свою. Сжимаю. Глядя в глаза, рисую большим пальце восьмёрку на ладони. Она опускает взгляд на соединение наших рук. И поднимает его снова.

— Мне сказали, что у Вас гарем.

Твою мать!..

Гарем.

Да, когда-то был. Я скучал, наверное, разочаровавшись в женщинах, что меня окружали и начал извращаться.

— Это неправда, — отпускаю её напряжённую кисть.

Нервно провожу пятерней по волосам.

— Ваша служба безопасности тоже не дремлет? — с усилием улыбаюсь я. — Повторюсь — это неправда. И я очень внимательно читал брачный контракт.

— Хорошо, — кивает она.

Но напряжение между нами не спадает. Манго и дыня на чашке с фруктами закончились. Пишу смс повару, чтобы сделали нарезку только из манго и дыни. Она предпочла это всему остальному.

— Что еще ты любишь?

— Ещё?… Я люблю честность.

Ух!

— Камень в мой огород? Я тебе не соврал. Твои безопасники нашли давно устаревшую информацию из моей буйной молодости. Можно откровенный вопрос?

— Спрашивайте.

— Сколько у нас с братом конкурентов?

Слова уже вылетели. Но я недоволен ими. Неправильная постановка вопроса. Еще три дня назад, до того, как мы познакомились, он звучал именно так. Теперь — иначе: «сколько у меня конкурентов». Но вопрос уже озвучен.

Моё давление подскакивает. Вилка в моих пальцах гнётся. Злата с тревогой смотрит на это. Плохо. Отчуждение нарастает. Медленно откладываю деформированную вилку в сторону и беру другой прибор.

Сухо и вынужденно улыбаюсь, пытаясь сгладить неловкость.

— Демид… Я не часть наследства.