Я хочу от тебя сына

Подходит, сползает вниз по стене и садится на пол прямо в своем безумно дорогом костюме.

— Дай руку, — просит, и я несмело протягиваю ладонь. Он захватывает ее и сжимает своей. — Почему ты не захотела поехать на праздник, Доминика? Это твой выпускной бал, он бывает раз в жизни.

Тим не ругается, говорит спокойно, хотя наверняка он видел, что я сделала с платьем, которое он подарил.

— Потому что мне не в чем, — отвечаю пересохшими губами, — мое платье испорчено.

— Ты обиделась, что я привел с собой Кристину?

У меня нет сил говорить, и я киваю, но Тим об этом тоже знает.

"— Ты не должна обижаться на меня, Доминика, сегодня это она, завтра на ее месте будет другая. Я так живу, и я хочу так жить. Главное, чтобы на этом месте не оказалась ты, Доминика. У меня никогда не будет других отношений.

— Почему? — шепчу обреченно.

— Потому что я детдомовский. Подкидыш. Потому что я не знаю, что такое нормальная семья, и ты не знаешь, мы здесь все не знаем. Потому что я моральный урод, который не умеет любить, и который не приучен заботиться о ком-то еще кроме себя, — я не вижу, но я слышу, как он поворачивает голову и смотрит на меня.

— Я… — начинаю говорить, но он перебивает.

— Мне тридцать один год, я взрослый мужчина. Я сумею о тебе позаботиться. Но я не позволю тебе ломать себе жизнь рядом с таким, как я, девочка. Ты слишком дорога мне, Доминика, чтобы я оставил тебя себе. И тебе нужно выздоравливать, твоя болезнь затянулась.

«А мне — тобой», — донеслось будто дыхание ветра.

Я верю Тимуру, он тоже верит в то, что говорит, только при этом его рука так сильно сдавливает мою, что мне хочется кричать от боли. И от того, что он со мной прощается.

Мы еще долго так сидим и молчим. Слова лишние, уже все сказано. Моя рука в его руке, и это намного больше, чем было у меня, например, вчера…

Тимур подносит мою ладонь к лицу и на миг замирает, прижимаясь губами. Они у него крепие и сухие, и я стараюсь запомнить каждую секунду этого бесконечно долгого и невыносимо короткого мгновения.

— Прощай, моя Доминика, — он выпускает руку, и меня обдает холодом.

Тимур уходит, мне хочется вскочить и побежать за ним, схватить его за руку, просить, умолять, чтобы не уходил. Но я сижу в тупом оцепенении, боясь пошевелиться, чтобы не сорваться.

Я не должна просить, тогда я стану ему неинтересна. Я обязательно что-то придумаю, когда смогу отсюда уйти.