Двое

Как он замечательно пишет! Тут и любовь, и интрига, и юмор есть и детектив.

Моего читательского любопытства хватает на полчаса. Веки неумолимо тяжелеют, книга пару раз выпадает из моих рук, и я наконец сдаюсь: откладываю ее на тумбочку и обнимаю подушку. Интересно, Булат уже спит?

Мне снится Италия. В интернете я изучила все главные ее достопримечательности и, пожалуй, даже смогу нарисовать их по памяти, однако в ночном видении любимая страна является мне в виде золотистого песка и солнечных лучей. Убаюканная шумом волн, я загораю на шезлонге, и начинаю улыбаться, когда рядом опускается Булат.

Ощущения настолько реальны, что я и сама не понимаю, как открываю глаза. Трепет и возбуждение сражают меня за секунду. Мне это не снится, потому что я не сплю: Булат действительно рядом. Переворачивает меня на живот, рывком стаскивает белье, придавливая своей раскаленной тяжестью к кровати.

— Ты приехал… — успеваю шепнуть, до того как остальные слова тонут в громком стоне.

Он глубоко во мне. Его ладонь в моих волосах, дыхание горячее, шумное и пахнет алкоголем. Этот запах меня больше не раздражает и не отталкивает. Спиртное не слишком меняет Булата, даже делает его более понятным.

С ним мне не нужно времени на прелюдию. Сон как рукой сняло, я наэлектризована и возбуждена. Стоны от толчков выдыхаю в подушку, отвожу руку назад, глажу и царапаю его спину.

— Ты встречался с друзьями? — спрашиваю после. Обнимать его все еще не решаюсь, хотя и лежу так близко, что моя грудь касается его плеча. — Только не говори: «Не твое дело, Таисия».

Булат поворачивает ко мне голову.

— Отмечали день рождения Камиля.

— А сколько ему исполнилось?

— Камилю тридцать пять.

— Юбилей, значит. А сколько тебе?

Темнота прячет мою виноватую улыбку. Разве не странно любить человека, жить в его доме, спать с ним и не знать его возраст?

— Мне тридцать четыре.

Тридцать четыре. Я почти не ошиблась. Наша разница составляет четырнадцать лет.

— А мне девятнадцать… Будет двадцать совсем скоро.