Сказка для серьезного мальчика

— Один патрон у тебя, Варенька. Стреляй в голову. В висок.

Обнимая ее сзади вкладывает ей в руки ствол и взводит затвор.

— Плавно нажать и все.

— Я не хочу в голову. Я хочу в сердце.

Меня почему-то истерично улыбает ее это желание.

— Не промажь… Я добью его все равно.

Моя красивая грустная Мавка подходит близко. В упор. И обняв за шею, прижимается ко мне.

— Варвара! — рявкает он.

Отстраняется, ведет стволом по груди.

— Может, больше не увидимся, Богатырь.

— Стреляй, Варя, — давяще требует он.

Это всё?… Я немного не осознаю, что это всё… в моих глазах мельтешит и дышать тяжело.

Револьвер упирается мне в ребра.

— Выше… — сипло пытаюсь направить я его точнее. — Но лучше в висок.

Все равно ведь, добьет.

— Все хорошо будет, Любимый. Я не промажу.

— В висок, Варя.

— Может и встретимся там с тобой… Уж лучше там вместе, чем здесь с ним, без тебя. В висок? Нет, в висок не удобно, — вдыхает она поглубже и…

И переводит ствол, втыкая его себе под подбородок.

— Варя… Варя!! Нет!!! — рявкаю я, покрываясь холодным липким потом.

Вдруг все становится абсолютно реальным и детализированным для меня. И ее бледное лицо в обрамлении темной копны волос и этот серебристый ствол револьвера, вдавившийся в эту нежную кожу.

Она делает шаг от меня назад.

Я отрицательно качаю ей головой.

— Что мне терять? Клетку? — улыбается.

Слегка безумно улыбается.

Это очень плохо… Она может выстрелить!

Рустам, держа меня на прицеле сжимает губы. И нервно жмурясь моргает несколько раз.

— Варенька, что ты делаешь?.. — хрипит он.

— Ухожу.

Она поворачивается к нему.

— Отпусти пистолет, Рустам. Или я выстрелю в себя.

— Я не могу, Варя!

— Хорошо… Прощай…

— Стой!!! — синхронно вскрикиваем мы.

— Андрей, выйди отсюда. Если ты, Рустам, выстрелишь в него. Я ""пойду"" за ним следом. Отпустишь — останусь.

— Ты не сделаешь этого, Варя. Ты что?… ты не сможешь.

— Я убить пса твоего смогла, думаешь в себя тяжелее выстрелить? Нет.

— Это грех такой большой, Варенька!

— О грехах он вспомнил! Я за свои грехи отвечу, за себя переживай.

Здесь я ей только мешать буду, провоцировать… Надо, чтобы они договорились! Не будет ей смысла в себя стрелять, если я не под прицелом буду. И я срываюсь с места, вылетая во двор.

Выторговала всё-таки Мавка, мою жизнь!

Сердце бьется, радуясь тому, что может. Встряхиваюсь.

Откуда были выстрелы? — пытаюсь сориентироваться я. — У охраны должны были быть стволы.