Драфт

Хочется притянуть Эштона к себе и помочь ему забыться, но следующие его слова заставляют меня замереть и перестать дышать:

– Ее сбил пьяный водитель на красном гоночном автомобиле ровно три года назад.

Моментально весь пазл в моей голове складывается воедино. В ушах начинает гудеть. Сердце замедляет удары. И боль пронзает каждую клеточку души. По моей щеке стекает одинокая слеза, а дыхание становится частым.

– Где это произошло? – удается вымолвить мне, хотя мне уже известен ответ. Ведь таких совпадений не бывает.

– В Лондоне. Канада, – твердо произносит он, заставляя меня зажмуриться от ужаса. – Это произошло на подъездной дорожке у нашего дома. Она кружилась под дождем, а уже буквально через секунду ее сбила машина. Полиция быстро отбросила попытки отыскать владельца красного автомобиля, ведь у нас не было ни номера, ни фотографии водителя. Ничего, кроме одного-единственного видео, на котором лишь размытый силуэт парня, выходящего из автомобиля на ближайшей заправке спустя пару минут после произошедшего.

Все, что он говорит, кажется мне бредом. Каждое его слово вонзает мне в сердце нож.

– Я так долго пытался его отыскать, Хлоя… – Его грудь вздымается вверх-вниз, а голос такой хриплый, будто он и вовсе принадлежит другому человеку.

Воспоминания в очередной раз проносятся перед глазами, вызывая в груди жжение и боль.

– Наша встреча… – нахожу в себе силы произнести я. – Она не была случайной?

Между его бровями появляется складка.

– Ты же не…

– Ты действительно думаешь, что я поверю в то, что мы встретились случайно в баре, а затем и на острове? – на одном вдохе произношу я.

Поразительная тишина оглушает. Эштон зажмуривается, и с моих губ срывается всхлип. Я отталкиваю его и пытаюсь встать, но он не позволяет мне этого.

– Отпусти, – сквозь слезы прошу.

– Хлоя, пожалуйста.

– Нет, пожалуйста, отпусти… – шепчу, сглатывая слезы.

Его руки в это же мгновение отпускают меня. Подрываюсь на ноги и направляюсь к выходу. Эштон нагоняет меня и встает прямо передо мной.

– Я правда ничего не знал до вчерашнего вечера.

Его голубые глаза взволнованно бегают по моему лицу, пока руки крепко сжимают меня за плечи.

– Хлоя, я понятия не имел о его причастности ко всему этому.

– Ты же понимаешь, как все это выглядит, Эштон.

– Да. Это… Черт, совпадение или судьба, называй как хочешь. Но я клянусь, что не знал. Хлоя, пожалуйста…

– Это какой-то бред.

– Я вчера подумал о том же. Позвонил отцу и все рассказал.