Человек с топором

К тому же я не сказал еще «во-вторых», ты по своей наглой бесцеремонности перебил, как всегда…

– Наглой бесцеремонности, – повторил Мрак заинтересованно, – ну и любишь ты меня, лингвист! Так что же «во-вторых»?

– Во-вторых, за той группой звезд уже край галактики. Если смотреть издали, то вся галактика – сплошной твердый диск с шаром в середке… что-то вроде Сатурна с непомерно большим кольцом, а вокруг этого диска носятся спутники. Издали они тоже выглядят твердыми шариками. Или звездочками, как хочешь.

Дальше неслись молча, Мрак безуспешно старался уложить в сознании этот бред, что есть не бред, а жуткая реальность.

Раньше ему казалось, что самое многочисленное, что может быть, – это дорожная пыль. Мельчайшая, въедливая, миллионы и миллиарды этих крохотных пылинок, что покрывают дороги невесомым покрывалом, обесцвечивают одежду, превращают потные лица в маски. Но вот только в одной нашей Вселенной что-то около ста миллиардов галактик. В каждой галактике – сто миллиардов звезд. Причем сто миллиардов – это минимальная цифра. Обычно пишется так: сто-двести миллиардов звезд в самой галактике. А Олег вот добавил, что еще и по миллиону звезд в каждом спутнике галактики, что совсем уж вроде мизер. Так, посмотришь на галактику, вокруг которой вьются совсем мелкие мошки, и кажется, что уж мошку-то исследовать совсем просто. Но когда представишь себе, что миллион звезд – это все-таки миллион, настроение сразу падает в черную пропасть.

Даже эту чертову мошку не хватит жизни обследовать!

Он бросил нетерпеливый взгляд на Олега.

Пора бы нырять в нуклонный океан, но Олег все летит… хотя это над Землей он пролетел бы, как межгалактический метеор, а здесь это ближе к стоянию на месте.

– Ну, что решил? – спросил Мрак в нетерпении. – Давай, Олег, соображай. Я думал, что Таргитая надо выручать от какого-нибудь космического спрута. Или мутанта с большим бластером!.. Тут бы мы им показали… Но ему, видите ли, просто хреново. Депрессия у него! Слов каких навыдумывали…

– Мутанта мы бы сразу, – согласился Олег уныло, – а вот такое… Психиатра бы сюда.

Только, боюсь, психиатр не очень бы… Или сказал бы, что надо убрать причину депрессии…

Мрак оживился:

– Так это я энтот психиатр!

– Мрак, я вот боюсь, что хорошо понимаю причину депрессии Таргитая.

– Ну, еще бы ты не боялся!.. Тебя от всего трясет, как медведь попову грушу. Что ты понял?"

"– Боюсь, и ты забоишься. Ты можешь себе представить, чтобы Тарх отказался сыграть на дуде? Вот-вот.