Бег

— Лёха, давай зеленку прочешем!

Вдруг парни с головняка, которых «сняли с ПБСа», спокойно встают… Оказывается, они просто прилегли отдохнуть. Связной, дебил, блять, не стал уточнять почему они лежат, а я подумал… Бля, хорошо, что мы этой компанией к украм не пошли, а то навоевали бы…

* * *Утром, не как обычно — от души насыпают. Блиндаж трясётся. Ещё эти мыши по перекрытиям бегают, землю на лицо сыпят. Хрен поспишь нормально.

Сегодня нас должны поменять. Маемся целый день в ожидании. Вдруг я понял, что задание у нас, мягко говоря, идиотское: какой, блять, миномёт на пикапе будет заезжать в балку? Зачем? Они и так добивают.

Ночь! Пикап! Миномёт! Что за бред?

Уже по темноте ротация приехала на «Урале» в сопровождении командира на джипе. Как только они подъехали, стали работать 120-е: укры бьют по дороге, причем всё ближе к нам. Почему они сразу не догадались бить туда, куда приехала техника? Видно там тоже ребята один смешней другого. Только об этом подумал — резкий свист! Ныряю в блиндаж, на входе расклинился с кем-то.

Взрыв! Рядом! Заскочили внутрь. Продолжение будет? Нет. Вроде тишина.

— Шо вы там, блядь, сбились?! Домой не собираетесь? — кричит командир.

Грузимся, я быстро заскочил в командирский джип — там тепло! Пусть Лёха едет в «Урале», он же командир. Завелись, «стопаки» загорелись: бля, сейчас опять ебашить начнут. Погнали! Опять темнота кромешная, но прямо возле дорожной колеи вижу две свежие воронки от прилётов. Кучно кладут!

Страшно этими полями ехать, зная какие дыры между позициями, но сейчас я спокоен: раз ебашат, значит никого нет.

Наверно.

Опять едем по этому беспросветному мраку, не туда свернули и блукаєм по какой-то новой дороге. Ребята замёрзли в «Урале». Вдруг город — Алчевск. Ого, заперлись. Едем по центральной улице: свет фонарей, рабочие на остановках ждут заводского автобуса, машины, ларьки, магазины, кафе — другой, параллельный мир с мирной работой, телеком по вечерам, пивом, девушками. Тут нет воронок, не валяются человеческие кости, никто не хочет тебя убить.

Тут ласково и тепло, не как в «Урале». Грязные, замерзшие, злые, мы, словно доисторические рептилии, вылезшие из пещер прямо в современный мир, словно какой-нибудь ящер-годзилла, шагающий по сверкающим улицам Нью-Йорка, из американских фильмов ужасов. Проезжаем мимо кичливого здания кафе с название «Портофино». Из него вышли две совсем молоденькие пьяные девушки. В руках одной из них бутылка шампанского: они пьют его прям с горла на ходу и машут нам, смеются.