Сбежать от Питбуля и Булочки

Касьянов бестолковый. Не понимает, как работать надо. Покажи ему мастер-класс. Справишься, получишь обратно место Касьянова.

— А чего Вам далась эта Синичкина? — исподлобья смотрит Медведев.

— А не твоего ума дело! — зло.

И потом с досадой добавляет:

— Здоровье мне подпортила, сука. Некроз тканей у меня. Хочу взыскать.

Хромая, Лобов уходит.

— Уступить место? — дёргаю бровью.

— Да прижми уже зад, Касьянов, — недовольно фыркает Медведев.

Тянется к кувшину. Выдергиваю у него из рук, встаю, выливаю в раковину.

— Лобов, что ли, приложился?

— Ну.

— Слушай, короче, анекдот, Богдан, про Лобова. Захотели опера над начальником постебаться. Нашли гей-сайт, и начали регистрировать аккаунт на его почту. И всё бы ничего… Да только такой пользователь уже зарегистрирован…

— Да, по-другому этого скота и не назовешь, — киваю я.

Протягиваю ему кулак. Толкает в ответ своим.

Что же Кролик мой не звонит…

******************************

Ася

Открыв глаза, смотрю в потолок. Судя по ощущениям в теле — происходящее не сон.

Медленно присаживаюсь, оглядывая комнату.

Пустые бокалы… Шкурки от мандаринок… Фольга от шоколада… Мои пижамные штаны, распятые на трельяже. Ка-а-апец.

Грохот посудой на кухне, не даёт мне сгореть от стыда до пепла и им же посыпать голову. Срываюсь бегом туда! Богдан говорил, что уйдёт рано, значит — Ариша! И только залетев на кухню, понимаю, что я в майке и трусах. А там — Алла Борисовна!

— Доброе утро.

— Доброе!

С полыхающими щеками несусь обратно за штанами. Как неловко! Теперь она точно подумает, что я с ним сплю.

А что ты с ним делаешь?

А что я с ним делаю — лучше не вспоминать перед разговором с его тещей.

Ощупываю пижаму. Штаны сырые… А там, где высохло, встало колом. Ладно! Открываю шкаф Богдана. Пробегаюсь взглядом по полкам. Шорты!

Натягиваю их на себя. Слишком большие. Вытягиваю шнурки, завязывая их на талии. Шорты-клеш… Что ж! Лучше, чем в трусах.

— Мама? — заглядывает Булочка. — Там Плутон плиехал.

— Сейчас, малышка, иду.

Расчесываю пальцами волосы, поглядывая в зеркало.

— Ооо!! Касьянов! Гад…

Вся шея в засосах. Стыд то какой! Что же делать?

— Булочка, — присаживаюсь на колени, целую её в нос. — На моей кровати белый свитер. Принеси! — заговорщицки прошу я.

Видок — ужас!

Отдав мне свитер, Булочка вытягивает мой телефон из зарядного.

— Мозно? — огромными глазами умоляюще смотрит на меня снизу вверх.