140 ударов в минуту

Сейчас закончу урок, приму ванну, подумаю, что сделать с волосами: собрать наверх или может лучше бросить распущенными по спине?

— Стефа, занята? — ко мне заглядывает отец.

Ставлю видео на паузу и разворачиваюсь к нему.

— Немного. Привет. Как вчера погуляли?"

"— Хорошо.

А по отцу не скажешь. Серьёзный, сосредоточенный. Между тёмных бровей залегла вертикальная морщинка.

Спрятав руки в карманы домашних штанов, папа медленно подходит ко мне и встаёт рядом. Заглядывает в тетрадку. Развернувшись к столу, листаю, показывая, что у меня получается, а что нет.

— Хочешь, я оплачу тебе нормальные уроки? — предлагает он.

— Не нужно. Это простое увлечение. Ты же знаешь, моя единственная любовь — музыка, — кошусь на спрятанную в чехле скрипку.

— До сих пор не понимаю, откуда в тебе это, — посмеивается отец. — Такая тяга к творчеству. Стеф, мне надо с тобой серьёзно поговорить, — резко меняет тему.

— Слушаю, — внутренне подбираюсь.

Вот так и знала, что он пришёл не просто так.

— Стефа, ты выходишь замуж.

Часто моргаю, думая, что мне послышалось.

Следом за первым шоком приходит волна неистового возмущения.

— Че-го?! — разворачиваюсь, сметая со стола ручки и тетради. — Пап, нет! Папочка, пожалуйста, мне же всего восемнадцать, — напоминаю ему, стараясь не впасть в панику. — Я… Да я только школу закончила! Документы в университет мечты подала.

— Стеф, не кричи, — морщится отец.

Отходит от стола и присаживается на край кровати. Проводит ладонями по лицу и смотрит на меня так, что всё сразу становится ясно. Он не поговорить пришёл. Меня поставили перед фактом. Моё мнение в данном вопросе не учитывается.

Но с чего вдруг? Ведь никто даже не заикался. У меня столько планов на это лето. А там первый курс и снова столько всего интересного. А меня замуж? Вот так просто? Да кто вообще так делает?!

— Дядя Сурен — мой давний друг.