Жечь мосты и грабить корованы

— Советую тебе пока держать гениальные идеи и умные мысли при себе, я слышал, инструкторы в учебке — лютые звери! Половина преступников никуда из лагеря не выходят, «добровольцев» никто не щадит."

"Словно в подтверждение слов монаха, вдоль дороги появились столбы с распятыми типами, не сумевшими пройти обучение. Часть бывших учеников не подавали никаких признаков жизни, остальные провожали проезжающие телеги сочувственными взглядами и напутствиями:

— Спасайтесь…

— За теми воротами смерть!

— Бойся Картера…

— Инструкторы — монстры!

— Воды… Дайте воды…

— Убейте меня…

«А, так вот почему у игры 18+ рейтинг был», — подумал Виталик, глядя на реалистичные муки на лицах преступников, оценивая их измождённые тела и иные детали.

Засохшая кровь, грязь, синяки, дорожки от слёз на покрытых дорожной пылью небритых мордах, у некоторых распятых «добровольцев» даже отсутствовали пальцы или иные части тела. Солнце заволокли серые тучи, музыкальное сопровождение тоже было на высоте — разработчики хорошо постарались, чтобы создать в этом месте мрачную атмосферу.

— Мне начинает здесь нравиться, — написал Виталик, которому давно приелись напичканные детсадовской цензурой игрульки.

Рыжебород подозрительно прищурился, глядя на орка:

— Любишь кровь, да? Считаешь, что это брутально и круто? — монах слегка наклонился, приблизившись к здоровенному орку. — Тебя за что сюда сослали, орчара?

На этот раз Виталик предпочёл выбрать готовую реплику, чтобы не заниматься выдумкой предыстории своего персонажа:

— Я съел деда.

Гном покачал головой:

— А ты, и правда, варвар. Что ж, тогда добро пожаловать в ад!

Глава 2. «Обучение»

У кого есть «Зачем» жить, сумеет выдержать почти любое «Как».

Фридрих Ницше

— Я ваш инструктор по боевой подготовке Картер. И с этого момента я считаюсь вашим полновластным хозяином. Вы должны беспрекословно выполнять все мои указания, даже если они будут абсолютно безумными. Особенно если они будут безумными! Всем всё ясно?

Витюня, Рыжебород и ещё десятка три маргинального вида типов, выстроившись длинной шеренгой, слушали брызжущего слюной писклявого недорослика, который едва доставал орку до паха.

— Да… Понятно… — послышался нестройный хор голосов.

— Не слышу, чего вы там мямлите? — грозно посмотрел на них маленький забияка.