Влюбить на спор

Наверно, когда человек счастлив он хочет, чтобы вокруг все тоже испытывали это чувство.

До Солнечной улицы добираюсь быстро. Въезжаю в паркинг, ключ от которого есть у меня равносильно, как и от квартиры, и поднимаюсь на лифте на седьмой этаж.

Замок легко поддается мне. Вхожу, закрываю его изнутри, снимаю черные босоножки от Gianvito Rossi и упираюсь взглядом в одиноко стоящую на полу женскую обувь от Saint Laurent со скульптурными каблуками в виде изображения бренда, и смутная догадка закрадывается в душу.

Это то, о чем я думаю?!

Весь мой миролюбивый настрой испаряется, как летний дождь на раскаленном зноем асфальте, и я фурией несусь в спальню.

Влетаю в гостиную и едва не роняю челюсть на пол. Милана в рубашке Игоря сидит в кресле, положив голые ноги одну на другую, и вызывающе встречает мой взгляд.

- Ты?! - невольно вырывается из меня. Я будто сомневаюсь в той картинке, что вижу собственными глазами.

"Она улыбается, как «кошка, объевшаяся сметаной», а я прислушиваюсь и улавливаю звук льющейся воды в душе. Мне сносит голову. Я как идиотка всю дорогу выискивала компромисс со своей совестью за предательство, пыталась подобрать фразы, чтобы меньше обидеть Игоря, а он беспардонно развлекался за моей спиной с этой... «неразборчивой в связях девушкой». Память безапелляционно констатирует, что ночью я совсем не блюла честь своего мужчины, да и Милана с недавних пор мне не подруга.

«Он не знал об этом и изменял мне!» - возмущаюсь я в своем диалоге сама с собой. - «Сколько таких Милан было за эти десять дней, что я на него забила?! А в командировках или когда я уезжала в отпуск с родителями?!»

Закипаю и булькаю в своем негодовании.

Внезапно осознаю, что мне не больно, а противно и еще обидно. Меня словно перепачкали в каком-то дерьме, и хоть я понимаю: нужен всего лишь день-другой, чтобы отмыться от этих фактов и воспоминаний, и что все чувства к Игорю - только одна из ролей в бывшей жизни, красивой беспечной и фальшивой, как и наши с ним отношения, но не отпускает.