Измена. Ты нас потерял

– Лис? Ты где? – ловит мой взгляд, когда я выхожу в коридор. – Привет, детка. Прости, что опоздал на ужин, – протягивает мне букет цветов, целует в щеку. – Разогреешь?

– Здесь, – бормочу запоздало. Всегда здесь уже пару лет, сижу безвылазно, служу мужу, так сказать. – Конечно, разогрею.

Резко отворачиваюсь, касаюсь пальцами того места, которое он поцеловал, подношу к носу, принюхиваюсь. Сладкие женские духи. Совсем спятила, да, Лис?

Опять оборачиваюсь, почти сталкиваюсь с ним носами, тяну воздух. Да он навеселе…

– Ты пил? – спрашиваю на автомате.

– Устал, да, – чуть тушуется он. – Опрокинул стакан перед выходом. Хочешь, зубы почищу?

Почему-то хочется оттолкнуть его, послать, принять ванну с хлоркой. Быстро моргаю – те фото как занозы сидят под веками.

– А что, на совещании были женщины?

– Да ты ж знаешь, у нас старший партнер Виктория Сергеевна, – переобувается в тапки, шлепает на кухню. – А что?

– От тебя женскими духами прет на километр, – плетусь за ним.

Достаю из холодильника, тарелку, затянутую пленкой, убираю ее и ставлю в микроволновку.

– Да, она так душится, что у меня даже голова разболелась, – садится за стол, улыбается мне. – Вся переговорная провоняла.

Мой взгляд скользит по нему, сканируя. Рубашка мятая, застегнута не на те пуговицы криво-косо.

– Я ее утром отпарила, – замечаю зачем-то. – Сложные, наверное, были переговоры.

– Я успел в кабинете на диванчике вздремнуть минут двадцать, – озадаченно оглядывает свою рубашку. – Извини, я поглажу завтра сам с утра.

Погладит? Сам? С моих губ чуть не срывается истерический смешок. Да он сроду не знал, как грязные вещи попадают в шкаф вновь чистыми и наглаженными.

– Один? – вырывается у меня вместе с недовольством, которое перебивает звуковой сигнал микроволновки.

Ставлю перед ним тарелку, кладу приборы.

– Что “один”? – придвигает к себе тарелку, ест вроде бы без аппетита. – Очень вкусно, спасибо.

– Спал, я спрашиваю, один? – не удерживаюсь я. – Я думала, тебе блондинки всегда нравились, – упрекаю, вспомнив брюнетку на тех фото.

– Лис, ты чего? – сглатывает так, как будто бы ему кусок в горло не лезет.

– Чего я? – повышаю голос. – А ты спросить меня ни о чем не хочешь?

– М-м-м? – протягивает, явно вспоминая что же должен спросить. – Слушай, я не пойму. Я про блондинок что-то спросить должен? Ты покрасилась? – присматривается к моим волосам. – Ну красиво, что."

"– Макс! – ударяю кулаком об стол так, что звенит посуда.