Единственная Миллиардера

Приходи, когда документы получишь. Тогда и пообщаемся.

– Мне шестнадцать.

– Значит, недолго осталось.

Первый порыв – вернуть деньги обратно. Но я знаю, это глупо. Непонятно, как я дальше буду зарабатывать, разбрасываться купюрами нельзя. Я потом отдам этому мужику все до копейки, в подачках не нуждаюсь.

– Стой, – задерживает меня. – Ты хоть так круто не выдумывай. Шестнадцать ему. Ха, конечно. Говори, что тебе четырнадцать. Может, где-то и примут.

Я киваю. Понимаю, нет смысла дальше тут задерживаться.

Это уже не первый отель “Гранд”, где я получаю отказ.

За пару дней обхожу их все. В других местах тоже не везет. Одни вообще не желают со мной общаться, другие отмахиваются и отправляют подальше. Но сдаваться не собираюсь. Я точно что-нибудь придумаю. Просто надо постараться. Возвращаться к Волкову явно не вариант. Я выкручусь.

Конечно, пару подработок я нахожу. Разгрузить ящики, раздать листовки. Но платят мало, будущего на таком не построить.

На ночлег я устраиваюсь в заброшенном доме, пробираюсь внутрь через разбитое окно.

Пару ночей там проходят спокойно, а потом я возвращаюсь и наталкиваюсь на компанию неизвестных пацанов.

– Ты откуда тут взялся?

Самый высокий из них подходит ко мне, поигрывая раскладным ножом. Внимательно изучает и сплевывает на пол.

– Я здесь живу, – говорю как и есть.

– Пацаны, вы слышали? – хмыкает. – Живет он. Охренеть. Такой чистенький. Все шмотки дорогие. Из дома сбежал? Родаки достали? Ты явно не из наших. Вот и проваливай, откуда пришел.

– Я сам по себе, – жму плечами.

– Уходить не собираюсь.

– Навалить мне, что ты собираешь, а что нет.

Дальше он переходит на такие выражения, которые я слабо понимаю. Скорее угадываю. Знакомые слова есть, причем все ругательные, но многие слышу в первый раз.

– Чего стоишь? – рычит пацан. – Вали на хрен!

– Я первым это место нашел. Никуда не уйду.

Он решает использовать последний аргумент. Самый весомый. Делает выпад в мою сторону. С ножом. Резко, молниеносно.

Только я успеваю перехватить его руку.

Не знаю, как так выходит. Наверное, просто везет. Я хочу забрать нож. И забираю. Лезвия давно манят. Пусть это станет первым трофеем.

– Ты где такому научился? – поражается пацан.

– У бельгийца.

– Что за бельгиец? Впервые слышу. Чем он в нашем городе заправляет?

– Да ничем, – изучаю лезвие. – Он вообще в другой стране живет.

– Ты чего, приезжий? Поэтому в таком шмотье расхаживаешь? Пригнал из-за бугра?

Я ничего не отвечаю. Слишком увлекаюсь изучением ножа.