Шипы в сердце. Том первый

"

"Ты же не вот этого хотела, Вик, правда? Чтобы я задирал твое офигеть какое красивое платье, поворачивал раком, и трахал не тебя, а ее? Так какого хера, Вик?!

— Да забей ты на этот веник, Вика, — сам закладываю ее руку себе под локоть. — у нас там французский ресторан стынет.

Глава вторая: Барби

Из здания аэропорта я выхожу прямо в проливной ливень.

В декабре.

Здравствуй, дом родной, я чуть не начала забывать, что снег здесь бывает только когда метеорологи бухают и чисто на дурака ставят в прогноз «плюс тридцать» в канун Нового года.

Господи, я соскучилась.

На минуту застываю на месте, закрыв глаза и подставив лицо знакомому, сумасшедше обволакивающему аромату родной зимы — с туманом и густым ароматом соли в воздухе, хоть отсюда до моря минимум десять километров. Но ощущается так, будто оно здесь, за поворотом, и если напрячь слух, то шум прибоя можно услышать даже за гулом машин и громкой инфраструктуре аэропорта.

Последние пять лет я провела в Лондоне — училась, голодала, выживала, как умела.

Потом еще год — пахала как папа Карло в нью-йоркском офисе Apex Strategies.

А в последний раз была дома два года назад — на похоронах отца.

Сзади кто-то ворчит мне в спину и я, спохватившись, откатываю свой огромный чемодан от раздвижных дверей. Все еще не спешу прыгать в такси, потому что хочется надышаться домом.

В горле так адски жжет, что спасает только последняя порция уже почти остывшего ""Старбакса"" с корицей в моем маленьком походном термосе.

Вот этот — вернуться домой.

В такси прыгаю по принципу «первое, что попалось на глаза».

Водитель — мужик средних лет, через пару минут начинает травить типичные байки про «успешный успех, миллионы в крипте и «это просто хобби».

Захожу в переписку с Дэном.

Быстро вспоминаю про разницу во времени. У меня «там» сейчас семь утра и в это время дома я обычно уже тряслась в метро по дороге на работу. Последнее сообщение от него датировано позавчерашним днем: тогда я написала, что немного простыла и все выходные проведу в постели.