Шипы в сердце. Том первый

Она давит, душит, впивается в уши. Я стою посреди комнаты, и мне кажется, что я сейчас просто умру на месте. Я даже хочу этого.

А потом меня снова скручивает. Тошнота подкатывает к горлу, на этот раз — нестерпимая. Я бегу в ванную, едва успевая добраться до унитаза.

Меня рвет. Долго. Мучительно. До спазмов в желудке, до истерики и темноты в глазах.

Когда приступ, наконец, отступает, я обессиленно сползаю на холодный кафельный пол. Ноги подкашиваются, я падаю на колени, пытаясь ухватиться за край раковины. Рука соскальзывает, сбивая на пол все, что там стояло.

Пальцы натыкаются на пластиковые палочки.

Я смотрю на них, не сразу понимая, что это. А потом до меня доходит.

Две полоски.

И еще раз — две полоски.

И маленький, но такой отчетливый синий «плюс».

Господи. Мамочка, мамочка…

Я сжимаюсь в комочек на холодном полу ванной, среди осколков и разбросанных вещей. Обхватываю себя руками. И тихо беззвучно вою.

Потому что это — не конец.

Это — только начало моего личного ада.

Глава пятидесятая: Хентай

Неделя.

Семь дней. Сто шестьдесят восемь часов. Десять тысяч восемьдесят минут.

Именно столько времени прошло с тех пор, как я собственными руками произвел вскрытие своей души и ампутировал оттуда опухоль по имени Кристина Таранова. Операция прошла успешно. Пациент, то есть я, выжил. Чувства, которые я к ней испытывал — нет. Они умерли в ту самую секунду, когда на экране моего телефона высветилось короткое «Контакт».

Теперь на их месте — выжженная пустота.

Я существую на автопилоте. Работа, совещания, сделки. И Стася — в фокусе.

Все как всегда.

Я ношу свои дорогие костюмы, как броню. Улыбаюсь, когда это необходимо. Жму руки, которые иногда хочется сломать. Идеальный механизм, безупречно выполняющий свою функцию. Никто не видит трещин, которые расползлись по моей душе, как по старому фарфору. Никто не знает, что по ночам, в тишине моей пустой спальни, я все еще иногда слышу ее смех.

Он не причиняет боли. Это просто эхо. Фантомная боль. Скоро пройдет.

Сегодня — очередной благотворительный аукцион. Балаган лицемерия, если говорить честно. Место, где богатые ублюдки типа меня покупают себе индульгенции, жертвуя на «благое дело» сумму, которую они вчера спустили на шлюх и рулетку. Сегодня я по-особенному брезгую быть на этом мероприятии, но я должен здесь быть.