Ритуал (ЛП)

— Пришел забрать то, что принадлежит мне, — он переводит взгляд на меня.

Я качаю головой, не могу удержать в руках сумочку, и она падает к моим ногам.

— Нет, — с моих губ срывается одно единственное слово.

Раят кладет руку мне на грудь, чтобы пихнуть меня себе за спину, но Мэтт вскакивает на ноги и, достав из-за пояса джинсов пистолет, направляет его на меня.

— Не двигайся, или я ее пристрелю, — предупреждает Мэтт.

— Мэтт, — рявкает Раят, вытянув перед собой руки. — Отпусти ее. Это наши терки. Ты злишься на меня.

— Нет… пожалуйста…

— Он прав, Блейкли. Я хотел тебя. Но ты, блядь, вышла за него замуж! — кричит он, пистолет дрожит у него в руке. — И как бы мне это ни было противно…

Меня трясет, но я не могу пошевелиться. Неважно, какие мысли проносятся у меня в голове. Я не могу оставить Раята.

— Если ты не будешь моей, то не будешь ничьей."

"На меня обрушивается удар, похожий на наезд грузовика. Меня отбрасывает к входной двери. Мое тело сотрясается, как при землетрясении, а вдалеке раздаются громкие удары.

— Раят… что?

Возвращается осознание того, что это Раят прижимает меня к двери. Своим телом. Я чувствую на своей груди влагу.

— Что? — я смотрю вниз, и моя футболка пропитана кровью.

— Ты в порядке, — уверяет Раят, прерывисто втягивая воздух. — Ты в порядке, — повторяет он, словно пытаясь убедить в этом нас обоих.

Я смотрю на его белую футболку и вижу, что она вся в крови.

— О, Боже, — задыхаюсь я. — Раят.

В него стреляли.

— Блейк, — Раят протягивает руки и обхватывает мое лицо, его руки холодные и липкие. — Мне жаль…

Я пытаюсь перевести дыхание, а глаза щиплют слезы.

— Не надо… Не делай этого.

— Я люблю тебя, Блейк, — шепчет он.

— Нет. Нет. Нет. Нет. Не надо! — кричу я, хватаясь за его окровавленную футболку. — Зачем?

Почему он так поступил с нами? Со мной?

— Ты думаешь, я готов за тебя убить, но умереть за тебя не способен? — Раят слегка качает головой.

Его слова становятся все тише. Из-за шумящей в ушах крови я едва могу их расслышать.

— Раят… — всхлипываю я.

— Ты заслуживала лучшего, — шепчет он.

По моим щекам текут слезы, и я облизываю мокрые губы.

— Мне жаль, что я не был лучше.

— Раят? — рыдаю я. — Пожалуйста. Не оставляй меня.

Из его носа начинает течь кровь.

— Пожалуйста… — срывающимся голосом умоляю я.