Разреши мне любить

Я застываю истуканом, наблюдая, как она оттаскивает его от кучи и, отряхнув рукавицы, поднимает на меня взгляд.

Лицо бледное, под глазами темные круги, а губы при этом неестественно яркие, словно искусанные от переживаний.

– Привет.

Я даже кивнуть в ответ не могу. Смотрю на второго пацана, который, держась за руку матери, поглядывает на меня с любопытством.

Они одинаковые как две капли воды. И, черт возьми, чем-то Ромаша в раннем детстве напоминают.

– Можем ехать, – говорит Варя, очевидно, заметив мой ступор.

Усилием воли я выдергиваю себя из состояния шока и впиваюсь глазами в ее лицо. На нем вина и сожаление, и оно становится еще белее.

– Я ни на чем не настаиваю, Леша, – шепчет она тихо.

– Поехали, – выталкиваю, разворачиваясь и направляясь к машине.

Из-за гула в ушах почти не слышу шагов за спиной. Приходится обернутся, чтобы убедиться, что они не исчезли.

– У меня только одно кресло, – говорю, открывая заднюю дверь, – И то от племянника.

– Отлично. Рому в него посадим, а Арсения я на руки возьму.

– Рому?.. – переспрашиваю я.

– Да, – неожиданно заливается краской, – Роман и Арсений.

Роман. Еще один умелый удар под дых. Хватаю порцию морозного воздуха и задерживаю внутри, в надежде охладить горящие легкие.

– Неть, я!.. – вдруг громко заявляет тот, который Арсений, – Я поеду!..

– В кресле? – спрашивает его мать, – Или на маминых коленках?

– Я с мамой!.. – выдвигает Роман.

– Нет, я с мамой, – тут же меняет решение первый.

– А я в клесле!..

У меня голова кругом идет, как у сторонннего наблюдателя, перед глазами которого раскручивается карусель и который, сука, знает, что на следующем вираже его утянет в эпицентр этого безумия.

– Хорошо! – с улыбкой заключает Варька, – Рома в кресле, а Арсенька с мамой.

Держась за открытую дверь, я жду, когда эти трое займут свои места, а только после этого сажусь за руль.

Ловлю баланс и возвращаю утерянное самообладание.

– Почему не польские имена? – спрашиваю, поймав в зеркале заднего вида ее взгляд.

Он застывает, а потом зрительный контакт прерывается.

– Потому что я сама их выбирала… – бормочет тихо, поправляя шапку на голове сына.

– Почему не выбрала польские?.. – давлю я.

Почему не идеально сочетающиеся с фамилией Бжезинский Анджей и Матеуш? Разве не об этом она мечтала?

– Я не хотела польские, – отвечает коротко и концентрируется на детях, всю дорогу о чем-то с ними тихо переговариваясь.