Пигалица

Твою мать, Ден! На 23 февраля я подарю тебе чертову дюжину зарядников и повер банк! И в машину, и в каждую розетку!

Ветер усиливается, а небо заволакивает тучами. Только этого не хватает. Растирая предплечья руками, приплясываю на месте.

В груди растет тревога. Только бы ничего не случилось… только бы ничего не случилось…

Когда часы в телефоне показывают уже полвосьмого, решаю все же еще раз позвонить Матвею.

- Да, Эль… - устало говорит его голос.

- Ты где?

- У Темыча… случилось что?..

У Артема?.. Где же тогда Ден?

- Нет! – выпаливаю я, - а… Денис?.

- Здесь, - отвечает ровно.

Меня словно в грудь толкают. Я даже вдоха сделать не могу. Молчу, растеряно моргая.

- Эля…

- Как здесь? Что он там делает?

В трубке раздается шумный вздох.

- Не начинай, пожалуйста.

- Просто скажи, что он там делает! – произношу на одной ноте, - зачем он туда поехал?

- Тебе какое дело?

- Ты можешь просто ответить на вопрос?! – взрываюсь я.

- Водку пить! – орет в ответ.

В этот момент, словно в подтверждение его слов в трубке задним фоном начинает греметь музыка.

- Дай ему трубку!"

"- Нет… - становится тише, словно брат вышел куда-то, - Эля… я через час приеду… что тебе купить?

- Ничего.

- Хочешь фисташкового мороженного?

- Я же сказала, ничего!!! – реву в телефон и отключаюсь.

Не верю. Быть не может, чтобы Ден забыл. Как такое можно забыть?!

Тогда какого черта он делает у Артема?!

Сажусь на дерево, обхватываю голову руками и начинаю раскачиваться из стороны в сторону.

Но вместе с тем приходит твердая уверенность в том, что мне нужно прямо сейчас увидеться с ним. Уверена, тому, что он не приехал, найдется логичное объяснение.

Снова надев кеды, бегом возвращаюсь в сервис, по пути вызывая туда такси.

В этот раз мне везет. Машина подъезжает за минуту до того, как я, запыхавшаяся, пыльная и замерзшая, добегаю до ворот автосервиса.

Где находится квартира Артема, я знаю. Была там с Аллой в прошлом году пару раз, поэтому называю водителю примерный адрес, а спустя полчаса выхожу в квартале от дома, в котором он живет.

Бегом преодолеваю оставшееся расстояние и вбегаю в нужный двор. Машина Матвея еще здесь.

Фигово. Не хотелось бы устраивать сцен при нем. Но обида и злость сейчас затмевают голос разума. Я даже не представляю, что сделаю с его другом.

Дожидаюсь, когда из подъезда кто-нибудь выйдет, и юркаю внутрь. Музыка слышна уже здесь. Музыка, мужские и женские голоса.