Номер 19

Почему тема смерти?

– Ым, объясню. У меня за спиной, ым, много неприятных воспоминаний. И я хочу оставить все плохое, все пугающее там. Позади. Идти вперед… Как бабочка, вылупиться из кокона и полететь. Новая жизнь. Новая я. Понимаешь, Костя?

Меня передергивает от того, что она произносит мое имя вслух.

– Не совсем.

– Этот рисунок. В нем все, ым, что мне нужно забыть, если я собираюсь начать новую жизнь.

Я киваю. Мне все равно не понятно. Но допытываться дальше неинтересно. Очередная жертва понедельника собралась начать новую жизнь.

Наношу татуировку.

Чернила вперемешку с кровью вырисовывают на коже линии. Линии складываются в узоры. Узоры формируют мистическую голову.

Мне знакомо лицо этого человекоподобного демона. Есть в нем что-то… Где-то уже его видел. Еще очки… Возможно, я подсознательно придал дьяволу какие-то знакомые черты.

Игла прокалывает кожу, пальцы двигают машинку, я пытаюсь понять, где же я видел этого человека.

Отпускаю педаль.

Жужжание тату-машинки прекращается.

– Можно я задам еще один вопрос?

– Спрашивай, ым, Костя. – Она смеется.

– Костя?.. Вот об этом я и хотел поговорить. Мне немного неприятно, что ты знаешь мое имя, а я до сих пор не выяснил, как к тебе обращаться. Как тебя зовут?

– Не важно.

Она опять смеется.

– Что здесь смешного?

– Ты, Костя, смешной.

Не хочешь – не говори, думаю и нажимаю на педаль. Зря я все-таки сюда вернулся.

– Не злись. Меня зовут, ым, Майя.

– Ого.

– Что тебя, ым, удивляет?

– Майя. Какое красивое и редкое имя. Не припомню среди своих знакомых девушку с таким именем.

Я подмигиваю и откладываю машинку в сторону.

– Майя, а еще мне не понятно… – продолжаю спрашивать, раз уж клиентка идет на контакт. – Знаю, что татуировки – это подарок на день рождения. Мне рассказал твой врач. Он говорил, что ты очень хотела.

– Да.

– Почему ты выбрала меня?

Она отворачивается.

– Не ответишь?

– Я, ым, позже расскажу.

– Ладно.

Беру новую салфетку.

Мы едва начали, но уже сделали перерыв. Ну и пусть. Я чуть ускорюсь и потом все наверстаю. К тому же она наконец-то что-то мне отвечает.

– Майя, а ты не переживаешь, что теперь эти рисунки будут с тобой всю жизнь?

– Ым, нет. А почему ты спрашиваешь? Разве это, ым, не твое ремесло? Зачем отговаривать людей?

– Я не отговариваю.