Отец подруги. Навсегда твоя

Он единственный здесь, кто может как-то мне помочь, тем более, именно он должен был меня встретить в аэропорту, но из-за Дамира и репортеров мы разминулись.

— Тая? — звучит в трубку сонный голос. — Подожди минуту.

Я слышу шорох, какой-то удар и недовольное бормотание, скрип двери.

— Да, я тут… прости, мы уже спали.

— Я… не отвлекла?

— Шутишь? Ты где? Я не мог тебе дозвониться! Приехал в аэропорт, но так и не смог тебя найти, а звонки все перенаправлялись на голосовую почту.

— Я… прости. Меня забрал Дамир.

— Дамир?

— Да, он… оказался с нами в самолете.

— Значит, он все знает, — утверждает.

— Знает.

— И что будем делать?

— Я поэтому и позвонила, — признаюсь, хотя очень стыдно перед ним. Ощущение, что я и звоню-то только тогда, когда у меня что-то случается, а он, как и полагается старшему брату — не оставляет в беде. — Он знает и не хочет меня отпускать.

— По закону прав на ребенка он пока не имеет, но… дай мне время до завтра, я поговорю со своими знакомыми. Ты сейчас где? В отеле? Или у мамы?

— Я… — запинаюсь, не зная, как все объяснять, господи.

Неловкой паузы избежать не получается. Я закусываю губу и, как маленькая девочка, закрываю глаза, представляя, какое удивление сейчас испытывает Кирилл.

— Ладно, это тоже решим. Я завтра наберу.

— Хорошо."

"Звонок обрывается, но я так и продолжаю стоять и держать телефон у уха. Вокруг — тишина. Ни звука. Где-то вдали слышится шум автомобилей, но сейчас здесь — ни души. Клубов и баров здесь нет, элитный комплекс с огромными частными домами, дом соседей тоже не очень близко, так что не слышно практически ничего, что очень разительно отличается от того, к чему привыкла я.

Сама себя одергиваю от этих мыслей и захожу в комнату. Прикрыв дверь террасы, убеждаюсь, что сын спит и выхожу. Крадусь, как вор, потому что боюсь натолкнуться на Дамира или Ульяну, но очень хочется пить, а воды в комнате я так и не нашла.

К счастью, на пути никого не встречаю, а весь нижний этаж погружен во тьму. Я пробираюсь по ней, как воришка, по памяти иду на кухню. Оказывается, за почти три года я ничего не забыла. Знаю, где она расположена, так что без труда нахожу ее, правда, ударяюсь маленьким пальчиком о дверной косяк и, чертыхаясь, стучу ладошкой по выключателю, но он отчего-то не срабатывает.