Наташа, не реви! Мы всё починим

Все как ты любишь - без хвоста, косоглазый и ребра сломанные. Контузом назвал.

Смотрю на него, не моргая, влюблёнными глазами. Дура дурой...

Истерично и неуверенно улыбаюсь.

И все вдруг становится хорошо...

- Контузом?..

- Невротик, Контуз... Кенты будут.

Прикусив губу, глажу его ладонью по груди.

- Мальчишки хорошо себя ведут?

- Нормально.

- Чтобы я без тебя делала?

- Пацаны сказали, ты в субботу утром должна отсюда... выйти. Я приеду, заберу, ладно? Тебе домой не надо. Все ""твои"" там, у меня, в заложниках.

- Ладно... - завороженно киваю я.

- Все, я полетел, работа...

Во мне все порхает и цветет так, что я не могу промолчать. Мне надо сказать. Обязательно!

- Саш... - ловлю его за куртку. - Я люблю тебя.

Мы опять мягко встречаемся губами.

- И я тебя, Ромашка... Очень люблю. Прости дурака. Напылил.

Плавая в эндорфинах, медленно оседаю на стул."

"Мама садится рядом, что-то там ворчит, ругает, язвит...

Я ни слова не понимаю.

Словно на другом языке говорит.

Вкусно, по-домашнему тепло, пахнет корицей.

Много ли для счастья надо беременной женщине? Булочку и признание в любви.

Достаю горячую хрустящую булочку с корицей, и мечтательно вздыхая, ем...

- Ты меня слышишь??

- ""Пройдите мимо нас и простите нам наше счастье"", мама, - с набитым ртом цитирую ей Достоевского.

- Блаженная... Дура дурой.

Уходит.

Может быть... Зато меня любят!

Глава 47 - Всё починили

Наташа

С двумя пакетами в руках, иду по знакомой улице, к Сашиному дому. Не дождалась я утра субботы…

Погода просто волшебная.

Расслабив на горле шарф, вдыхаю полной грудью кислород. Я по нему голодала в больнице.

Ставлю пакеты у ворот дома Иштаровых и, с любопытством, подхожу к дому Вячеслава, в котором жила. Там делают ремонт крыши и внутри работают какие-то шумные инструменты.

Стою в открытых дверях во двор. Сбоку - груда обгоревших досок. Прямо на клумбе... И несколько декоративных кустов сломаны под корень.

Увидев меня, один из чернявых работников выключает болгарку.

- Добрый вечер, а где Вячеслав Иваныч? - вежливо спрашиваю я.

- А Вы кто?

Ну...

- Жена, - пожимаю плечами.

Всё ещё.

- Ааа... десять минут подождите, за строительной смесью уехал.

Несколько моих кухонных красивых полотенчиков так и висят, ""сохнут"" на верёвке. Их треплет ветер. Летит строительная пыль. Собираю их, аккуратно складывая.

Вижу приближающуюся машину Вячеслава.