Наташа, не реви! Мы всё починим

- Хочешь, я тебе за шоколадом сбегаю?

Заторможенно соображает. Взгляд вдруг становится осмысленным.

- А как вас зовут?

Ах, да...

- Александр Михайлович.

- Александр, Михайлович... - умоляюще смотрит на меня, сводя брови. - Не надо шоколада. Сходите, пожалуйста, за крольчатиной.

- А?..

- Сева голодный. А он может только кролика вареного есть. У него очень слабый желудок. Я потом всё верну. Обязательно.

- Да прекрасно он жрет всё, что не прибито!

- Жрёт... - вздыхает она покаянно. - Да только потом...

- Буэ.

Охерев, разворачиваюсь. Рыжая скотина театрально и выразительно блюёт с моего кресла на плитку."

"Держись, Иштаров. Наташа не переживет сейчас его смерти.

Сжимаю переносицу в поисках дзена.

- Вот он…

Уродец!...

- Невротик, - подсказывает Наташа.

- Ну да…

Наташа

Мультики, мерцание гирлянд, запах выпечки и привычный - вареной крольчатины - превращают происходящее в сюр.

Мне парадоксально уютно и спокойно.

Я все никак не могу прочувствовать до конца, что мне теперь категорически некуда идти.

Отличное успокоительно!

А может, я не могу ничего почувствовать, потому что во мне уже, помимо успокоительного, полбутылки шампанского. И голова кружится...

Сева извозил кроличьей лапой весь пол на кухне. Наш гостеприимный хозяин, периодически вытирает за ним шваброй плитку. При каждой его попытке вытащить лапу на ковер в гостиную, Сева получает по пятой точке полотенцем от бдительного Александра Михайловича.

- Только блевани мне, невротик. Пойдешь на улицу ночевать.

Сева шипит, оттаскивая лапу в угол.

- Как можно блевать с мяса?! - недоумевает он. - Ты хищник или кто?

- Александр Михайлович, - пьяненько бормочу я. - Вы простите нас, пожалуйста. И спасибо Вам за всё...

Встаёт, доливает мне в бокал шампанское.

- Отморозилась?

Киваю.

- Можно, я схожу посмотрю, что там осталось?

- Нет. Нельзя. Шоколад, давай, ешь. Проблемы завтра решать будем.

- Все сгорело? Совсем всё? - заглядываю ему в глаза.

Молчит, с интересом глядя на экран. Делает глоток из бутылки.

- Просто... это не мой дом.

Поперхнувшись, переводит на меня подозрительный взгляд.

Горестно вздыхаю.

- Ты - арендатор?

- Нет... Это мужа моего... У меня развод... Тяжёлый... - признаюсь я.