Неприкаянные

Сама не знаю, чему. Просто подхватываю двумя пальцами бокал, и губы глупо расплываются в улыбке."

"– За встречу у тебя дома, – приподнимаю бокал я.

– И за самую очаровательную девушку в голубом сарафане, – выгребая из холодильника суши и запакованный имбирь, подмигивает мне он.

Бокалы легко стукаются друг о друга.

– А где свечи? – отпивая глоток вина, интересуюсь я.

Андрей отодвигает ящик и достает оттуда пачку небольших круглых свечек.

– Класс… идем в спальню? – игриво посматривая на него, предлагаю я.

– Прямо сразу? – озадаченно зависает над столом он.

Я усмехаюсь и обвиваю его шею руками.

– В спальню, потому что из окна видно море. Море, понимаешь? И там есть очень красивые миниатюры, сделанные графическим карандашом. Если поставить свечи на камин, а угощения разложить на небольшом подносе, то будет очень романтично. Пить вино, любоваться морем и картинами. Кстати, кто автор?

– Я, – подхватывая меня на руки, смеется Андрей.

– Правда? – заглядываю в его ореховые глаза я.

– Правда. Раньше я очень любил рисовать.

– А почему… бросил?

– После исчезновения Дины жизнь перестала иметь смысл.

Андрей тяжело вздыхает.

– Извини… – касаясь его щек ладонями, прошу я.

– Не извиняйся. Ты вернула мне смысл, – шумно целует меня в губы он. – Так что, прочь мрачные мысли, и вперед, в спальню. Наш романтический уик-энд начался.

Его спальня. Место, которое стало моим пристанищем в ту ночь, когда я сбежала от Феликса. Андрей возится возле музыкального центра, а я торопливо расставляю свечи на камине.

– Тебе нравится Стинг, Тася? – поворачивается ко мне Андрей. – «Sea Dreamer», мне кажется, как нельзя лучше подойдет к нашему свиданию.

– Учитывая атмосферу твоей квартиры и вид из окна, точно подойдет, – соглашаюсь я. И тут же тягучие, драматические мотивы песни Стинга заполняют пространство. Сиа дример… Я улыбаюсь и по очереди зажигаю маленькие свечи на камине.

– Я за вином, – сообщает Афинский и исчезает за дверью.

Свечи мерцают мягким пламенем, в бокалах плещется вино, Стинг напевает о мечтах, а из окна видно залитое почти летним солнцем море.

– За мою самую красивую девушку, – приподнимает бокал Андрей.

– И за моего художника, – улыбаюсь я.

Бокалы звонко стукаются друг о друга. Пара глотков терпкого вина, и наши губы сливаются в сладком поцелуе.

– Андрей, а ты умеешь рисовать портреты? – заглядываю в глаза с ореховыми золотинками я.

– Раньше умел. Теперь уже и не знаю. А ты хочешь, чтобы я нарисовал твой портрет?

– Да.