Назад в СССР 7

Та дверь открыла и шипит, что, дескать, денег больше не даст. Дура! — кричу я, вызывай милицию. Слободчук мертвый весь. Ну она и вызвала. Подумала почему-то, что я его сгубил. Руки у меня в крови, морда шальная. Позвонила она ноль-два, и слышу, как орет в трубку, что, мол, сосед ее, пьянь подзаборная, уважаемого человека пришиб. Вот м*нда, а я еще к ней за солью хаживал, когда ее мужик месяцами в Сибири нефть качал. Приехала милиция, рассказал я им все — что мертв был уже мой уважаемый сосед, весь как есть, а они мне, мол, пройдемте, товарищ, до «новой хаты» с решеткой и нарами.

Дескать, скандалы ваши с убиенным весь подъезд слышал, руки у вас в крови. А я что, спорить буду? А потом еще оказалось, что отпечатки мои на ноже… Мать ты честная. Вот влип, так влип. Лучше бы сразу ему в морду дал и не возвращался больше…

Глава 10

Лаптев сгорбился и стал похож на серый шершавый валун. Я пододвинул к нему раскрытый блокнот и протянул карандаш:

— Нарисуй-ка мне, Григорий, как труп лежал. Вот представь, что листок — это прихожая квартиры.

Черти.

Тот озадаченно хлопал на меня грустными глазищами:

— Гражданин начальник, я ж не художник, консерваторий не кончал.

— Консерватории для музыкантов, — поправил я. — Но не важно. Схематично накидай. Палка-палка, огуречик, так сказать. Это всякий может.

— Зачем?

Подозреваемый все ещё испуганно поглядывал на листок, будто я перед ним пистолет выложил — или гранату без чеки.

— Рисуй, говорю…

Электрик взял в лапищу карандаш (тот почти целиком утонул в широкой мозолистой ладони) и с сопением начал выводить каракули, больше похожие на наскальные художества пещерных людей.

Не хватало только шерстяной комок с хоботом нарисовать, то бишь, мамонта.

— Вот, — смущенно пододвинул здоровяк блокнот обратно. — Как сумел. Как вы разрешили, так-скыть. Не Гоголь, конечно, но черные квадраты рисовать тоже умею.

Лаптев даже приосанился, поняв, что может в чем-то сгодиться.

— А это что за опухоль у него между ног? — тыкнул я на пещерного человечка.

— Да это голова! — Лаптев принялся защищать свое творение.

— И не ноги это вовсе, а руки. А ноги вот, с другой стороны приделаны. Что вы, товарищ начальник, не видите, честно-слово.

— Ясно, — кивнул я. — А теперь подпиши свой рисунок.

— Как понять?

— Как это делают художники с картинами. Автограф свой оставь.

— Насмехаетесь, значит? Это ж не картина маслом, а огуречик с палочками.

— Все равно подпиши, — настоял я, и тот вывел свою фамилию в углу. — Вот так, молодец.