Назад в СССР 2

— Успокойтесь, гражданочка! — Витя старался разогнуть ее узловатые пальцы, прокатывая их по бланку дактокарты.

Но отпечатки получались смазанные.

— А меня-то за что? Зачем мои пальчики мараете? — кудахтала потерпевшая.

— Порядок такой, — терпеливо в который раз объяснял Витя. — На даче, где похитили вашу цепочку, изъяты следы. Нужно убедиться, что это не ваши, а преступника."

"— Так преступник ясно, кто! Я же сотрудникам рассказывала! Это таксист, паскуда, что с дачи меня забирал! Я, значит, к нему в машину села и говорю, мол, батюшки-светы, а цепочку-то я на даче оставила.

— Стоп, стоп, стоп! Откуда была похищена ваша цепочка — «прямо оттуда» — Витя нагло уперся взглядом в обширное декольте. — Или с дачи?

От такого уточняющего вопроса заявительница пошла красными пятнами. Но ее растерянность длилась буквально пару секунд.

— Я же говорю, на столе на веранде. И таксисту сказала: «Подождете? Сбегаю за цепочкой!» А у него морда хитрая, как у Пуговкина, и усы один в один такие же. Еще и заявляет нагло: “За простой таксомотора, гражданочка оплачивать дополнительно придется.

Никуда ваша цепочка не денется, мол, завтра вернетесь и заберете. И я, как Дуся с переулочка, согласилась. Думаю, все равно завтра на дачу ехать. А он, скорее всего без меня туда вернулся, окошко выставил и украл, гад сокровище мое. Память о Петечке…

— Вы что на дачу на такси ездите?

— Да нет, конечно. Я же деньги не печатаю, поздно было, на автобус опоздала, а тут к соседям машина подъехала, там дача главбуха с кирпичного завода.

Она часто на такси раскатывает.

— Не беспокойтесь, нашли вашего таксиста.

— А толку-то что? Сидит он уже в кабинете инспектора розыска. Да только мне сказали, что шансов вернуть цепочку мало. Шельмец не признается, что вернулся на дачу. И соседи ничего не видели. Конечно, какое им дело до меня? У них забор высоченный и музыка играет. Ничего не видят вокруг себя, на простых людей им начхать…

Витя уже замолчал и не встревал в монолог. Наконец смог кое-как собрать отпечатки экспрессивной дамы в одну кучу на листочке и отпустил ее.

Та, охая и ахая, вышла в коридор и направилась в туалет отмывать руки, которые по черноте своей напомнили руки Алексея Стаханова, только что вышедшего из забоя. Легенда был мужик. Жаль, что спился и умер в прошлом году в психбольнице. Как говорят, подскользнувшись на яблочной кожурке, ударившись головой. Глупая смерть героя.

— Что за история с таксистом? — поинтересовался я у Вити.

— Непонятная, — развел тот руками.