Нам нельзя

Отец всегда сомневался в том, что у неё получится водить, но, сцепив зубы, оплатил ей права и купил новенькую машину. Мама ездит осторожно и на нервах, но лишь потому, что хочет доказать ему обратное.

— Ты уже придумала, что хочешь подобрать из одежды?

— М-м, нет… — честно признаюсь я.

— Ясно, ты даже не собиралась упростить мне задачу, — обиженно отвечает мама.

— Давай в «Зару»? — робко предлагаю я.

— Ещё чего! Там совершенно непрезентабельные вещи.

Мама тащит меня в какой-то брендовый магазин вечерних платьев.

— Как тебе это платье? — спрашивает мама с довольной улыбкой.

— Ну… нормально вроде.

Я вращаюсь вокруг своей оси, провожу ладонями по гладкой шелковой ткани. Красный цвет мне не нравится, да и фасон не мой — слишком откровенный и броский, а я бы предпочла что-нибудь попроще, чтобы затеряться в толпе.

— Даже не думай, Никуш! Ты же не на похороны идёшь! На свадьбу.

— Оно мне понравилось, — робко настаиваю я.

— Нет, нет и ещё раз нет. Прекращай, малыш! Выходи из своего депрессивного состояния! Иначе я буду принимать меры.

Я опускаю взгляд и задерживаю дыхание.

— На нём одном свет клином сошёлся? Ты у меня вон какая умница и красавица!

— Прекрати, — прошу её.

— Я после двадцати лет совместной жизни быстро взяла себя в руки, а ты всё маешься.

— Я сказала: прекрати.

Бросив на маму полный злобы взгляд, задёргиваю шторку и быстро стягиваю с себя платье, которое полностью облепило мою фигуру. Хочет брать его? Пусть берёт. Мне всё равно, в чём присутствовать на этой чёртовой свадьбе.

После торгового центра мама везёт меня в салон красоты, который находится неподалёку от нашего дома. Она торопится и вдавливает ногу в педаль газа. Скорость для неё запредельная — шестьдесят километров в час! Зато мы успеваем. Садимся в соседние кресла и наводим красоту. Стилист спрашивает о моих предпочтениях, но я молчу.