Сказка на ночь

Трель не стихает ни на миг. Добираюсь до источника шума. Им оказывается стационарный телефон.

— Алло, — принимаю вызов.

— Вы знаете, где сейчас ваш муж? — мелодичный женский голос тянет слова нараспев, словно смакует каждый звук.

— Конечно, — бросаю неожиданно хрипло, тут же прочищаю горло.

— Рустам заехал ко мне в гости, мы неплохо провели время вместе, — сладко продолжает незнакомка. — Теперь он отправился принять душ.

Сердце сводит болезненная судорога. Холод пробегает вдоль позвоночника, пробирает до костей, почти выкручивает.

— Хорошая шутка, — очень стараюсь, чтобы голос прозвучал ровно. — Рустам здесь. Он спит рядом со мной.

Кладу трубку.

Что за черт?

Глава 13"

"Рустам находится вне зоны действия сети. Набираю его номер несколько раз, но ситуация остается прежней. Сон как рукой снимает. Поглядываю на телефон, однако новых звонков туда не поступает. Стационарный аппарат хранит абсолютное молчание.

Связаться с охраной? Они все равно не дадут четкого ответа. Черт, надо хотя бы попытаться.

— Господин Ахметов не оставил нам другого контакта, — получаю довольно предсказуемую реакцию. — Не волнуйтесь, с ним все в порядке. Вероятнее всего, он сейчас находится в районе, где нет мобильного покрытия.

Просто прекрасно. И где же в Мюнхене такой район? Германия. Тут даже в глухом селе отличная связь будет, не говоря уже о бизнес-центре страны. Нервно мотаю головой, сбрасываю вызов. Откуда у охранника такая уверенность, что все хорошо? Хотя да, это Рустам. Что плохого может с ним произойти? Это другие в опасности.

Я брожу по квартире, захожу в комнату, где хранятся мечи. Напрягаю память, пытаясь вспомнить названия, точнее — имена мастеров. Безуспешно. Знаю только, справа — добро, хороший клинок, а слева — зло, плохой, жаждущий крови.

Катана. Вроде бы так называется японский меч.

Я подхожу ближе, замечаю, что оружие покоится в ножнах. Пальцы сами тянутся вперед, берутся за рукоять, лезвие легко выскальзывает из защитной оболочки. Меч оказывается легче, нежели я предполагала.

Как умудрилась? Проклятье. Ну не стоило тянуть пальцы к остро заточенному клинку, вот и все. Гадаю, чем вытереть кровь с оружие. Прикладываю палец к губам, зализываю рану. Всего лишь царапина. Случайность.

Я хмурюсь, когда не замечаю никаких следов на сверкающей стали. А впрочем, разве это так уж странно? Я не слишком сильно порезалась, слегка повредила палец.