Мой темный Ромео

Кислое настроение, которое непременно последует за этим, только испортит мои эскарго с петрушкой и маслом.

Когда наше молчание начало привлекать любопытные взгляды за соседними столиками, я наконец сорвалась.

— Когда у нас будут дети, я бы хотела вырастить их в …

— У нас не будет детей, — Ромео щелкнул салфеткой на коленях легким движением запястья.

— Я не имею в виду скоро, — я бросила на него убийственный взгляд.

Не то чтобы я была поражена идеей, что он станет отцом моих детей. Я могла бы найти больше эмоционального интеллекта в пироге с лаймом.

— У нас не будет детей. Не скоро. Не позже. Никогда.

— А почему нет?

Конечно, я не расслышала его правильно.

Забудьте о плохих манерах, бессовестности и общем мудаке. Это было нарушением моей сделки.

На самом деле, я хотела только одного в жизни.

Детей.

Четверых.

Я любила детей. Любила все, что с ними связано. Пухлые щечки, звонкий смех и чистое обожание.

Даже в то воскресенье, когда Ромео похитил меня из дома, я проводила время в церкви, играя с малышами на улице.

"Бабушка всегда говорила, что дом без ребенка – это как тело без души. Я не возражала.

Ромео насыпал на ложку фуа-гра.

— Потому что я их не хочу.

— Но я хочу.

— Удачи в их зачатии от сосания моего члена и вылизывания твоей киски, потому что это примерно единственные сексуальные контакты, которые у тебя будут.

Женщина позади него подавилась маринованной скумбрией.

Мои щеки вспыхнули.

— Ты имеешь в виду, что не хочешь заняться со мной сексом?

— Я хочу заняться с тобой сексом. Есть несколько вещей, которые я хочу больше, Печенька. Так совпало, что отсутствие детей – одна из них, так что ответ – нет. У нас не будет секса.

Я так потеряла дар речи, что меня даже не волновало, что половина людей вокруг нас перестали есть и решили смотреть на нас, как на премьеру фильма.

— Никогда не говори «никогда».

— Это, наверное, самое глупое высказывание, которое я когда-либо слышал в своей жизни.

— Мне нравится пицца с ананасами.

Он выпил половину своего стакана.

— Христос. Становится все хуже.

Я сидела, пытаясь понять, что мне кажется более непривлекательным – личность моего мужа или улитки на моей тарелке, которые на вкус были как будто напечатаны на 3D-принтере.