Легенда о розе. Цена предательства

Безумно хочется придвинуться ближе, но я, конечно, этого не делаю.

- Когда твоего у@бка выписывают из больницы?

- Завтра, - отвечает за меня Митрич.

- Завтра, - подтверждаю негромко, - а что?

Дядя устало трет глаза одной рукой и откидывается на спинку кресла.

- Видишь ли, дочка… Крысеныш доставляет нам слишком много проблем.

Я внутренне напрягаюсь. Ни ласковым обращением, ни мягким тоном меня давно не провести.

- При чем тут он?

- При том, что неприятности начались, когда вернулся, - пыхнув сигарой, проговаривает дядя.

- Ты хочешь, чтобы он уехал?

- По своей воле он не уедет.

- И?

- И не буду врать, Ирма, тут варианта только два – пристрелить его или держать под колпаком.

Задержав дыхание, я по очереди смотрю на каждого из них. Дядя делает очередную затяжку, крестный глотает виски и закидывает в рот дольку лимона.

Алекс со скучающим видом смотрит в окно.

- И что вы решили? – осипшим голосом спрашиваю я.

- Что у тебя с ним? – летит в лоб.

Тяжело сглатываю. Сердце, подпрыгнув к горлу, проваливается в желудок.

И Алекс.

Он не повернул ко мне головы и даже не шелохнулся, но именно от него я чувствую самое сильное нетерпение. Исходящая от него энергетика промораживает до костей. Запахнув на груди шаль, качаю головой.

- Н-ничего…

- Тогда зачем он нам? – дергает дядя бровями, - зачем заставила моих людей подставляться перед Шумовыми?

Они загнали меня в тупик. Пряча глаза, я начинаю грызть губы и заламывать руки.

- Олег, разреши мне с Ирмой поговорить, - вдруг вступает Митрич.

- Ладно, я пойду, - слышу справа от себя и вскидываю на Алекса взгляд.

Поднявшись, он, обдав своим запахом, обходит меня по дуге и выходит из кабинета.

- Ну?.. – требовательно спрашивает дядя, - что делать с Кляйсом будем?

- Может… - перевожу взгляд с одного на другого, - я его к себе устрою?

- Нет, - категорично отрезает дядя, - к делам ему доступа не будет.

- Ты с ним планируешь… эээ… общаться? - неопределенно вращая кистью руки, интересуется крестный.

- Конечно, планирует, - громко хмыкает дядя, - она же у нас дура. Жизнь ее ничему не учит.

Я заливаюсь краской стыда. Втянув голову в плечи, закрываю лицо ладонями.

- Я. Не. Знаю. – проговариваю по слогам.

- А кто знает? Может, проще прикопать в лесочке и спать спокойно?

- Нет! – вскрикиваю звонко, - нет, не надо.

Митрич, надув щеки, медленно выдыхает ртом. Ударяет раскрытой ладонью по столу и поднимается.

- Пойдем, прогуляемся, девочка.